он сшит из золота, по мановению его руки в небе загораются звезды и, черт, смотреть на него одно удовольствие.
громкая музыка, разлетающиеся по комнате голоса и толпа людей, потерявших голову от воздействия наркотиков и бесчисленного количества алкоголя. все это сливалось в одну картину синего цвета с розовыми и зелеными огнями. хотя был человек, который выделялся. художник будто специально нарисовал его другими, особенными цветами на своем холсте. дэн хауэлл был хозяином этой композиции. это был его мир, его правила, его желания и его страхи. фил был зрителем. он смотрел на все это со стороны. точнее, лестер смотрел на дэна, который приторно улыбался, отпивая свой мартини.время остановилось, когда луна обратила внимание на звезду, которая светила специально для нее.
фил слышал о дэне всякое. в этом городе любили пускать слухи. но достаточно было взглянуть на хауэлла, чтобы забыть обо всем этом. будто невидимый свет освещал его лицо, вокруг рассыпалось великолепие, а сам он был слеплен из драгоценных камней. каждый видел это, когда смотрел на дэна хауэлла. но фил видел совершенно другое. через его рубашку светилось его красное, рубиновое сердце, а трещину в нем и слезы из его хрустальных глаз было видно за километры. дэн словно разбитая ваза, которая вновь слеплена неловкими руками, но его все равно хотелось любить, потому что он не терял своей красоты. он был расписан ею с ног до головы, а узор был красивее там, где были спрятаны его раны. филу казалось, что он знает дэна всю свою жизнь. что вся история этого невероятного парня расписана в книге, которую он читал сотни раз. но фил не мог его знать, потому что дэн был другим. он был достоянием человечества, его красота превосходила все самые красивые цветы в твоем саду, улыбка на его лице была подобна тому моменту, когда солнце озаряет поле с первыми весенними цветами и по телу разливается тепло, по которому ты скучал все это время. дэн хауэлл был другим, его мысли разбивались раз за разом, как самый хрупкий в мире драгоценный камень, его душа заточена в золотой клетке, а крики не слышит никто.тебя писал художник без собственной жизни, потому что вложил все свои мечты и желания в тебя