Пролог.
12 февраля 2017 г., 08:59
Слово «Любовь» для каждого из нас звучит по-разному — как будто у него нет одного-единственного значения, но зато есть сотни оттенков. Для одних это светлое, почти волшебное чувство, внезапно ворвавшееся в жизнь и перевернувшее её с ног на голову. Для других — это боль. Много боли. Такой, что остаётся под кожей и ноет даже тогда, когда, казалось бы, уже давно должно было отпустить.
Каждый переживает любовь по-своему. Кому-то везёт — они встречают «того самого» человека в нужное время и сразу же влюбляются. Взаимно. Таким людям действительно можно только позавидовать.
А кто-то… кто-то годами может любить одного-единственного человека, молча, осторожно пряча это чувство от посторонних глаз. Любит его без ответа, принимая вместо него лишь колкие замечания, насмешки или, что ещё хуже, полное равнодушие.
Но какой бы ни была любовь — лёгкой или болезненной — идеальной она не бывает.
И моя история тому подтверждение.
Наверное, так уж устроен мир: тихие, прилежные девочки вроде меня всегда западают на главных бунтарей и задир школы. На тех, кто громко смеётся, нарушает правила, не задумывается о последствиях и живёт так, будто весь мир — их личная площадка для игр. И, как правило, такие никогда не смотрят в нашу сторону.
Но чувства, к моему великому сожалению, отключить нельзя. Нельзя вот так просто взять и поставить любовь на паузу, когда становится слишком больно. Нельзя убедить себя «перестать».
Я пыталась. Правда.
И всё же продолжала любить его год за годом. С того самого дня, как впервые увидела его ещё в начальной школе, когда мы были ещё просто детьми. Но я уже тогда почему-то смотрела на него иначе. И продолжала смотреть так же сейчас, в старшей школе. Несмотря на его холод и равнодушие. Несмотря ни на что.
Но в один из таких обычных дней всё вдруг резко меняется, словно жизнь решает сыграть с нами злую шутку.
Когда я наконец дохожу до той самой точки, где становится невозможно терпеть его отношение к себе и дальше. Когда я наконец разочаровываюсь в нём настолько, что впервые всерьёз решаю: всё. Хватит. Пора оставить его в прошлом. Вычеркнуть и забыть. И именно в этот момент он вдруг… замечает меня.
Смотрит, улыбается, проявляет живой интерес... Будто передо мной стоит уже не тот человек, которого я знала все эти годы. А тот, которого я когда-то сама же себе и придумала. Он становится им.
Только вот во мне уже что-то сломалось. Недоверие не проходит вот так по щелчку. Обида не растворяется от одной улыбки. И за каждым его словом я теперь ищу подвох. За каждым жестом — скрытую насмешку.
Он потерял моё доверие. А сердце, которое когда-то так искренне и безоговорочно его любило… разбилось.
И даже когда он уже был готов вымаливать моё прощение, наглядно демонстрируя мне свои самые лучшие стороны, — я раз за разом срывалась назад в прошлое. Бродила по тёмным закоулкам памяти, где он всё ещё оставался моим личным мучителем.
И в какой-то момент мы будто поменялись местами. Теперь уже он тянулся ко мне, а я отступала.
И, быть может… однажды я всё же поверю ему. Поверю в эту странную, почти сказочную теорию о том, что ради любви люди действительно могут меняться. Быть может, однажды я устану держать оборону, опущу этот тяжёлый, почти неподъёмный щит, сделаю неуверенный шаг навстречу, посмотрю в его глубокие тёмные глаза и... наконец позволю себе расслабиться. По-настоящему доверюсь ему. А он… он и правда уже будет другим.
Он больше никогда меня не разочарует. Не заставит плакать. Будет смотреть на меня не сквозь, как раньше, а с трепетом. И, возможно, тогда я впервые смогу ему поверить. Мы будем очень счастливы с ним.
...Однажды.
Может быть, наши чувства однажды ещё совпадут во времени.
Но пока — я смотрю в его глаза и вижу перед собой всё того же человека. Наглого. Беспринципного. Игрока, скрывающегося за идеально подобранной маской. Идеального лжеца.
Я не верю ему.
Из памяти ничего не стёрто. Больше ты меня не обманешь.
Я всё ещё помню, кто ты.
