Scars

Я шёл в парк с явным намерением лишить себя жизни. Я не хотел вешаться или вскрывать вены. Я хотел, чтобы это было долгим и мучительным. Чтобы заставить себя страдать. Получить то, что я действительно заслуживаю. На улице зима. Какое-то там января. Вечер. Достаточно темно, чтобы включить свет на кухне, но недостаточно темно, чтобы грабить людей. Я снял с себя куртку и кинул её на скамейку. Оставшись в одной футболке, я сел и приготовился к тому, что меня ждёт. Я сидел здесь уже час, но не чувствовал вообще ничего. Как будто ты пьёшь неразбавленный спирт и не пьянеешь. То ли я был так возбуждён, то ли я выбрал неподходящий день по прогнозу погоды. Но я хотел сделать это сегодня. И именно так. Я бы ещё рассмотрел вариант с утоплением, но лёд крепко оккупировал все водоёмы. Мои мысли витали непонятно где. То я думал о том, как было бы здорово увидеть море, то о том, что Джессика грызёт ногти. Я действительно ненавижу, когда кто-то грызёт ногти. Это отвратительно. Я чувствовал, что моё настроение скачет, как давление у пенсионера. Я не знаю, что со мной. Я просто хотел закончить всё это. И больше никогда ничего не увидеть, закрыв свои глаза навсегда. Из моих размышлений непонятно о чём меня вывел парень, который стоял возле скамьи. И судя по всему, он стоит здесь достаточно долго. - Что ты делаешь? - спросил он. Я не ответил. Я старался призвать смерть, но видимо эту стерву сегодня пригласили в кино, потому что я всё ещё ничего не чувствовал. Я знал, что просидел здесь недостаточно долго, чтобы смерть схватила меня за руку и потащила в пустоту. Но я здесь достаточно, чтобы онемели пальцы, которыми я спокойно мог шевелить. - Что ты делаешь? - повторил он. - Ничего, - коротко отрезал я, всем видом показывая, чтобы он отстал он меня. - Тебе холодно, - ответил он мягко и сел рядом. Меня это взбесило. - Так и надо. - Это глупая затея, - сказал он, будто знал, что я делаю. Будто он прочитал мои мысли. Будто у меня на лбу перманентным маркером большими печатными буквами написано, что я пытаюсь умереть. Хотя, возможно, мне показалось. Наверное, так и есть. Я просто всё это придумал. Он имел в виду что-то другое. Например, что я проиграл друзьям в карты на желания. Или что-то в этом роде. - Это не стоит того, - сказал он. - Откуда тебе знать? - съязвил я. - Ты ничего не знаешь. - Я понимаю, - он опустил взгляд на землю. - Ты ни черта не понимаешь! - прикрикнул я. Мне это начинало надоедать. - Я вижу твои руки,- сказал он и посмотрел мне в глаза. На мгновение. Моя злость улетучилась. Я всегда таял, когда мне смотрели в глаза. Я сложил руки на груди, стараясь спрятать хоть что-то от всех этих шрамов и порезов, которые выделялись на моей белой коже, как капля крови на свадебном платье. Крови... Придурок. - Тебе это не принесёт счастья. Ты не почувствуешь никакого удовлетворения, - он придвинулся ближе ко мне и шепнул: - Ты ничего не почувствуешь. Какого чёрта? Зачем он остановился здесь? Зачем он остался? Зачем он пытается мне помочь? Кто он такой? Я ничего не понимал. - Они говорят тебе, что не оставят тебя, но ты хочешь, чтобы с тобой был кто-то другой, - продолжал шептать он. - Требуют объяснения причины, считают тебя больным, хотя ты не такой. Ты говоришь, что не знаешь, но ты просто не хочешь им ничего объяснять. Они не поймут. И тебе кажется, что в этом есть какой-то большой смысл, что это спасёт тебя... Он посмотрел мне в глаза ещё раз. Он смотрел, не отрывая своих глаз от моих и наконец произнёс: - Но этого не будет. Я застыл. На секунду мне показалось, что моё сердце перестало биться. Как? Откуда? Как он узнал, что я чувствую? - Кто ты? - испуганно спросил я, понизив голос. - Откуда ты знаешь всё это? - Меня зовут Джерард, - тихо сказал он. - И я просто... Я просто знаю. Я не знал, что сказать. Мне хотелось узнать его. Подружиться с ним. Поговорить в нормальной обстановке. О погоде, щенках, панк-роке... О чём угодно. Я боролся с желанием убежать отсюда. Бежать до тех пор, пока мои лёгкие не захлестнёт жгучая боль. Пока я не забьюсь в приступе кашля. Пока мои ноги не задрожат и я не упаду. Беззащитный, невинный. Пустой. Я просто смотрел на него. Изучал черты лица, пока он смотрел на землю. На снег на его ботинках. Господи, я знал только его имя, а мне казалось, что я знаком с ним несколько лет. Будто прошёл с ним через всё это вместе. Такого не бывает. - Тебе холодно, - повторил Джерард и накрыл мои плечи курткой. Он случайно прикоснулся своими пальцами к моей шее. Вот оно. Прикосновение. Его пальцы тёплые, своих я уже не чувствую. Со мной никогда такого не было. Незнакомцы заговаривали со мной только пару раз. Чтобы спросить дорогу к нужной улице или телефонному узлу. Я и сам старался избегать людей. Лишних контактов, которые никак не повлияют на мою жизнь. Но не сейчас. Фрэнк, возьми себя в руки. Я не... Я не знаю. Ничего. - Наверное, мне лучше оставить тебя, - сказал Джерард и встал. - Стой, - еле слышно сказал я. - Я хочу узнать тебя. Кто ты? - Меня зовут Джерард... - Нет. Глубже, чем просто имя. Ты понял. Я смотрел на него каким-то умоляющим взглядом. Джерард снял свой шарф, расстегнул куртку и достал из внутреннего кармана блокнот и ручку. Он что-то написал, вырвал лист и протянул его мне. - Если ты действительно хочешь, - сказал он. Джерард застегнул куртку и ушёл. Я смотрел, как он уходит, пока он совсем не скрылся из виду. Я посмотрел на вырванный из блокнота лист. Он дал мне свой номер телефона. Цифры, написанные красивым почерком и аккуратно написанное имя, которое он назвал уже два раза. Джерард. Я посмотрел на скамейку. Он оставил свой шарф. Как будто специально. Как будто не только я один хотел кого-то найти.