Scars

Я ворвался в квартиру как ураган и перевернул всю комнату в поисках всех острых предметов. Я всегда носил футболки с длинным рукавом, да к тому же чёрные, чтобы если ткань заденет заживающий порез никто не ничего не увидит и не узнает. Я винил себя за такую оплошность и за то, что возможно причинил Джерарду какую-то душевную боль. Я копался во всех ящиках, во всех карманах белых рубашек. Я выкидывал лезвия, колпачки от шариковых ручек, набор маленьких отвёрток. Всё, что помнил. Это всё так глупо. Я всегда знал причину, но никогда не озвучивал её. Я не идеален. Вот почему. Я действительно ненавидел себя и старался причинить себе физическую боль. Зачем? Ведь никто не идеален. Я выбросил все зажигалки, которыми оставлял ожоги. Всё то, что было так давно. Об этом вряд ли кто-то вспомнит, а если и вспомнит, то скажет, что это был какой-то ненормальный парень, который никогда никому не показывал свои руки. Который не ходил на уроки физкультуры только потому, что боялся. Я боялся переодеваться в общих раздевалках, потому что кто-нибудь мог заметить мои руки. Поэтому я просто не ходил. Я писал в объяснительной, что у меня кружится голова, когда я бегаю, потому что на каникулах разбил голову. Я придумал, вспоминал, писал не озвученную до конца правду. Я не идеален. И никогда не был им. Я сполз по стене и просто сидел, смотря в окно. Казалось, что я находился на грани какого-то нервного срыва и что мне делать я не знал. Я услышал, как зазвонил телефон. Я впервые поднял трубку, не смотря на определитель. - Фрэнк, - послышался немного взволнованный голос Джерарда. - я хотел сказать тебе кое что. Кажется, ты мне очень сильно нравишься. Я боюсь называть это любовью, но ты мне очень нравишься. И кажется, я хотел бы быть с тобой всё время. Я не знал, что ему ответить. Я просто дышал в трубку, стоя посреди кухни с выключенным светом. В телефоне послышались короткие гудки. Я нажал на красную кнопку и положил его на стол. Я всё понял. Я не идеален. Никто не идеален.