Весь этот джаз

Текла неделя за неделей, как бурбон и водка – в глотку Боггарта Кинга. Дела «Тёмного Леса» шли в гору. Клуб потерял прекрасную шансонье Марианну Фэйфилд, но получил хороший ремонт и расширился. В него наняли отличный кордебалет, фокусника с очаровательной ассистенткой и парня с дрессированной обезьянкой, которая смешно пародировала полицейского, пьянчужку и злую жену. Богг без труда подмял под себя банду Синего Джима, бузившую в соседнем квартале, расправился с группой юных наглецов, которые вздумали увести у него грузовик с товаром, подкупил очередного комиссара полиции и приобрёл через подставное лицо пару зданий в деловой части города. Мелкие неприятности случались, время от времени, и были чем-то вроде дежурной головной боли, от которой всегда находились верные средства: дождь из свинцовых пилюль, удары в челюсть или по почкам, крупные взятки. Богг, правда, получил досадное ранение – ему прострелили икру. Теперь вынужден был ходить с тростью, пока пострадавшая мышца выздоравливала. Но это его мало беспокоило. Он был разбит и опустошён месяц назад, когда узнал о беде, случившейся с Марианной. Теперь тупо и методично делал лишь то, что от него требовало положение: занимался поставками товара, подсчётами, заботился о своих людях, держал в страхе конкурентов, давал понять партнёрам по бизнесу, что собран и трезв. Но глаза его больше не горели, из голоса пропала грозность, спина сутулилась. Он говорил тише, а ходил не так пружинисто, как раньше. Кутался даже при тёплой погоде в своё необъятное пальто, невольно вспоминая, как прятал в него любимую девушку с медовыми глазами и зарывался носом в её волосы, которые пахли полевыми цветами… И часто слышал шёпот парней за спиной: - Сдаёт старик. - Совсем скис. - Долго он так не протянет. - Ну, пока его ещё боятся… Да, его боялись. С ним считались по-прежнему. И пока руки Богга были крепкими, а глаза – зоркими. И он без колебаний отдавал жестокие приказы, если это требовалось. Но все чуяли, что он тяжело ранен и внутренне клонится к закату. Так акулы чуют капли крови в воде и становятся свирепыми, готовыми рвать всё вокруг. А ему всё ужасно надоело… Ночные рейды, ожидание, стычки, возня с бухгалтерией… Он ведь купил дом. Такой, о каком они с Марианной как-то мечтали: надёжный и крепкий, из огромных брёвен, на берегу лесного озера, в пуще. И полпущи купил. Там уже возводили заборы, прокладывали дорогу, обновляли причал, завозили мебель в комнаты… Богг планировал позднее и лодку приобрести, даже катер… Потому и уезжал на несколько дней из города – хлопотал по вопросам усадьбы. Именно в те несколько дней, когда Роланд попытался похитить Марианну. Богг безумно хотел сделать сюрприз девушке. Дать понять, что готов отказаться от своей тёмной жизни. И любимую унести от неё подальше, ведь это он втянул Марианну в опасное болото. Он уже планировал передать бутлегерский бизнес кузену Лорху, которого готовил к этому уже почти полгода. Потом - раствориться с любимой женщиной в древней пуще. Финансов у него всегда хватало, и Богг уже давно закинул средства в операции с недвижимостью, инвестировал в сталелитейную промышленность, железные дороги и разные перспективные компании. Казалось: он так всё хорошо рассчитал. Свёл к минимуму возможные риски… но из-за одной белой моли – Роланда – всё улетело в тартарары… Безумно надоело… Богг посылал к чертям дела. Начались такие дни: он лежал на старом диване в кабинете, налившись доверху виски, и дымил в потолок, почти не шевелясь. Перед глазами в сизой тяжёлой дымке плавали картины его прошлого, каждая казалась жуткой ошибкой. И боль пульсировала в черепе, ворочалась в груди. Он понимал, что желает умереть. А разве было теперь что-то, что держало его на этом свете? Было. Матушка… но даже её он старался теперь избегать. Прошла еще неделя, и небо будто услышало Боггарта Кинга – обрушило на всех оглушающую новость – отмена сухого закона. Прослушав торжественное и сбивчивое сообщение от Танга, Богг слабо усмехнулся и махнул рукой со своего дивана. - Босс, думаю: стоит закатить вечеринку, - осторожно предложила Стеф. - Шампанское, песни, танцы, фейерверки... - Делайте, что надо, - прошелестел гангстер из-под шляпы, лежащей на лице. – Полагаюсь на вас… Откуда снизу донёсся пронзительный и требовательный голос Гризельды Кинг. Богг чуть поморщился и надвинул шляпу больше на глаза и нос. - Ой! Ай! – выпалили его подручные и заметались по кабинету, пытаясь хоть немного прибраться. Они знали, что строгая матушка наорёт на патрона, но и им тоже достанется. Как выражалась Гризельда – «за недогляд». Танг попытался загнать пустые бутылки под диван босса. Стеф постаралсь аккуратней сложить бумаги и тетради на столе и открыла окно, замахала своим шейным платком, выгоняя табачный дух наружу. Богг безразлично и расслабленно сделал ещё затяжку, выпустил густую струю дыма в бок и уронил руку с папиросой вниз. На ковре под ней уже была пара прожженных пятен. Через минуту голос Гризельды немилосердно тревожил пространство кабинета Богга: - Где этот чёртов лентяй? Еще через минуту большой босс был облит холодной водой. Это матушка плеснула на него из бутылки, которую захватила с собой. Папироса, конечно, потухла. В другое время Богг взвился бы с дивана и прорявкал что-нибудь злое и получил бы за это ещё порцию малоприятных нравоучений. И, возможно, удар дамской сумочкой в грудь. Но сейчас он лишь сбил щелчком мокрую шляпу на затылок, почти безразлично посмотрел на мать. Конечно, она сейчас будет пытаться вытянуть его из его тёмного угла. Просто так не уйдёт, точно… Богг стал вяло соображать, как от неё отделаться, чтоб малой кровью. Ему ещё сильнее захотелось умереть. Чтоб больше никто никогда не беспокоил. - Хуже тебя только пьянчуги пахнут, - заявила Гризельда, тыкая в сына пальцем. – Где манеры? Лежишь, когда леди стоит?! - Ты не леди, я не лорд, - тускло ответил Богг, отряхивая шляпу и возвращая её на голову, так, чтоб вновь закрыть лицо. Тут же получил сумочкой, по животу. Ахнул, сев, и возблагодарил небо, что только в живот. - Ты мне нужен, чёртов лентяй! - Я тоже тебя люблю, - кивнул Богг, - но я сейчас… слегка занят… не в состоянии… - Ты мне нужен послезавтра! В пекарне! Наконец-то мы сделаем брауни с коньяком! И пироги с виски! Я устрою распродажу, вечеринку! Мы будем пить вино! Такие шикарные новости надо отметить, как следует! И ты поможешь мне с закупками и тестом! Как твой папа когда-то, - Гризельда потушила улыбку и потёрла пальцем правый глаз. Словно слезу смахнула. - Что?! – Богг не мог не возмутиться. – Твоих пекарей перестреляли? Отравили? Я пришлю Брута. У него отличные кулаки – он и намесит тебе теста… - Я не его учила работать с тестом, - строго заметила Гризельда, упирая руки в боки. – Моя пекарня всегда была семейным бизнесом. Так что мне нужны твои руки, мистер Чёрная Корка! - Ма-ам! – проревел Богг, бессильно падая спиной на спинку дивана и закатывая глаза к потолку. – Сколько можно?! Этот пирог я сжёг двадцать лет назад!.. - А я до сих пор чую горелое, - очень ядовито парировала Гризельда...