Хватит Притворяться

Все когда-нибудь задумывались о смысле жизни. О цели нашего существования в этом мире. Большинство не может дать ответ, но они продолжают жить, ведь их ждёт любящая семья, всегда поддерживающие друзья, хорошая работа и приличный доход. У меня нет смысла жизни. У меня нет той цели, к которой я могу стремиться. Для чего я живу, я не знаю. В душе я всегда понимал, что ошибка природы и нежеланный ребёнок. Таким образом я потерял семью. Я задумывался ещё с детства об этом. Вопрос о смысле жизни мучил меня постоянно. Люди могут обидеться на тебя, но через определённое время простить. Но они никогда не забудут твою ошибку. В будущих конфликтах с тобой они будут напоминать тебе о твоём проколе. Такими темпами ты будешь считать себя ущербным и гнилым. Просто падалью в этом мире. Вроде бы ты живой, вот стоишь передо мной. Но чувствуешь ты совершенно иное. Опустошающую пустоту где-то глубоко внутри себя. Ты теряешь самого себя. Представления о смысле жизни у людей складываются в процессе их деятельности. Это зависит от их социального положения и образа жизни. Навалившиеся на тебя проблемы морально давят. Чем больше ты пытаешься о них не думать и искать выход, они всё больше и больше всплывают перед глазами, раздражая разум. Для меня жизнь может утратить краски и ценности за доли секунд. Ведь её смысл мне никогда не был понятен. Да и зачем мне что-то понимать. Я уже всё утратил.

***

Иду по коридору к своей, и уже Маски, комнате. Ухмыляюсь своим же мыслям, ведь я считаю, что совершенно прав. Я уже отчаялся. Вчера вечером Джефф сказал, что я жалок. Я с ним согласен. Со мной даже общаться отвратительно. Я только один из таких же, подобных мне, ничем не выделяющихся прокси. Я знаю, что Тим даже моё признание слушать не будет. Не то, что он будет отвечать взаимностью. Хотя бы я встречусь с ней. Мне уже нечего терять. Захожу в комнату и встаю около тумбочки, которую поставили посередине комнаты. Слегка улыбнувшись, я беру из шкафчика лезвия и на лёгком порезе пальца выбираю самое острое. Моя жизнь была жалкая, значит и смерть будет такая же. Закатываю свою полосатую кофту по локоть и делаю один вертикальный порез, стараясь за раз выпустить побольше крови. Она медленно, тонкой струйкой стекая, капает на пол. Я чувствую это. Я чувствую, как из меня уходит жизнь. Тягуче и как-то странно от мысли, что скоро всё закончится. Что я больше не буду ни к кому приставать, никому мешать. Меня больше не будут ненавидеть. А может и вообще не вспомнят. Ноги как будто налиты свинцом. Падаю на пол, прикладываясь спиной к задней стенке тумбы. Крови уже вытекло достаточно. Я чувствую тяжесть на веках. И лёгкую дымку в глазах. Последнее, о чём я думаю, это о двух дорогих мне людях. Она и Тим Маски.

Простите меня...