Большие девочки плачут.
Большие девочки плачут. Белла, мельком Розали
5 января 2016 г. в 22:08
Я всегда тебе завидовала.
Идеальное личико, красивые волосы, тонкая фигура, веселый муж и преданная семья.
Идеальное - все.
Твои золотисто-карие глаза всегда смотрят свысока.
Ну еще бы.
Кто я такая? Обыкновенная замухрышка-человек с кучей комплексов и с не читаемым блогом в твиттере. Мои проблемы никому не интересны. Даже маме.
Она возится с новым мужем-бейсболистом.
- Мам, у меня тут...
- Милая, не мешай. Иди в комнату, Филу надо отдохнуть перед игрой. Я попозже зайду.
Но она не зашла. Не тогда, не на следующий вечер, даже через неделю не явилась.
Пусто.
И грустно.
Хочется плакать от безвыходности, но вспоминаются слова, данный себе же в семь лет, когда противная Мери Колт опозорила меня на школьном выступлении. Она вылила ведро с краской мне на волосы.
Ведро.
С синей краской.
На волосы.
При всех.
- Большие девочки не плачут, Белла. - говорила сама себе и улыбалась сквозь зубы.
Сквозь позор и боль.
Маленькой девочке нужно было лишь крепкие объятия семьи и утешающие слова.
А не вспышка фотоаппарата со словами: "Через десять лет посмотришь и будешь смеяться".
И вот сейчас, когда мне семнадцать, я смотрю на это фото и плачу. Мама была неправа, смеха нет. Лишь жалость к самой себе и зависть.
Едкая, приторная зависть к белокурой красавице из семейки Калленов.
Рву фото и выбрасываю в окно. Наспех кидаю вещи в чемодан и бегу из этого дома, города, страны.
Отец что-то кричит вслед, я не слышу, дождь лупит по лицу, я не вижу дороги. Фары проезжающей мимо машины ослепляют глаза, тупая боль в теле и все.
Сквозь пелену шума слышу крик папы, вой волков в лесу и сирену скорой помощи.
И собственные слова, произнесенные уже в семнадцать: