Эта зимняя ночь никогда не закончится

— Любишь снег? Лед, коньки, лыжи, снеговиков, снежных ангелов, цветастые варежки, элегантные перчатки, вязаные шарфы, гирлянды, украшения для дома, горячий чай с лимоном и бешеный мороз за окном? Любишь зиму? - спросила она как-то раз, нагловато засунув ладонь в один из его карманов, чтобы немного согреть хотя бы одну руку. — Ненавижу. - ответил он только сейчас, ровно год спустя, когда ее уже рядом нет.       Мужчина , слегка пошатываясь и держа в руках бутылку вина, поплелся из кухни в свою спальню. Проходя мимо зеркала он невольно заглянул в него и презрительно скривился от вида человека, стоявшего по ту сторону . '' Она никогда не любила пьяных. Даже ненавидела''- пронеслась в затуманенной алкоголем мозгу эта мысль. Он поставил бутылку на пол и приблизился к отражению. Положив ладони на прохладную поверхность настенного зеркала , он задавал вопросы, а его копия на другой стороне, словно отвечала на них, хотя на самом деле это был он сам, не отдававший себе отчет в том, что он говорит сам с собой. — Почему? — Ничто не вечно. — Я ... любил... Она была мной... Даже сейчас она - это я, я - это она.... Эта связь... — Прервана. Она тебя покинула. — Почему?... — Ты подпустил ее слишком быстро. Ты рассказал ей все о тебе, доверил все секреты и ты перестал быть для нее загадкой. И она ушла на поиски новой. Все просто. —Нет... Нет... — Посмотри на себя. Ты жалок. Ты пьян. Ты влюблен. Ты в отчаянии. Что ты с собой сделал? Ты даже мне противен.       Мужчина не выдержал и с силой ударил в зеркало и оно тут же треснуло и разбилось. Множество мелких и больших кусков стекла брызнули на пол, а часть их них впилась несчастному в руку. Он тихо заплакал, но физическая боль его не сильно волновала, хотя с его руки и стекали крохотные кровавые струйки, а частицы стекла жадно впились в кожу.       Он подошел к кровати и обессиленно упал на нее, не раздевшись.        Грудную клетку словно разрывало на части, когда он снова думал о ней, о милой и умной молодой особе , вскружившей ему голову в апреле прошлого года. Это не была любовь с первого взгляда, но их отношения развивались стремительно и уже летом, во время их совместной поездки на природу, он всецело принадлежал ей, и как тогда казалось или действительно было на самом деле, она - ему. Возможно именно из-за этого все воспоминания о ней пахнут спелыми грушами, свежими садовыми цветами и сухой от изнуряющей жары травой. Они пели идиотские песни у костра, купались вместе в речке, гуляли , когда шел дождь.... Молча любовались рассветами , рассуждали о жизни , смотря на закат, и любили друг друга теплыми летними ночами. Тогда у него не было никаких сомнений в том, что жизнь прекрасна.       Он считал, что ему тогда крупно повезло. Наконец-то он не будет один, наконец-то кто-то поймет и примет его таким, каким он есть, со всеми его недостатками и странностями, в которых было трудно признаться другим, наконец-то он сможет дарить ей все теплое и прекрасное, что было в его душе, и получать в ответ смущенную, но счастливую улыбку и блеск этих ее прекрасных глаз! Как же он жестоко ошибался! Даже у любви есть темная сторона и она жестока, беспощадна и чертовски болезненна. Сейчас же он чувствует себя глупым и наивным мальчишкой и проклинает даже скорее себя , чем ее.        Она подарила ему пол года чистого счастья, которое лишь иногда терзала его душу ласковой, даже приятной болью, но теперь это конец. '' Лето дало мне ее, а зима забрала назад. Существовала ли она на самом деле? Не придумал ли я ее... Уже сам не уверен... Возможно, лишь сон... и я сплю...'' - подумал мужчина, не замечая ничего вокруг, ни стекла в ладони, ни кровавых пятен на простыне, ни слез на лице, лишь плавно проваливаясь под действием выпитого вина в неспокойный и мрачный сон.