Эта зимняя ночь никогда не закончится

— Да когда же... когда это все кончится? - прошептала девушка, стоявшая у окна и тоскливо вглядывшаяся в лунный диск. Но ни звездный небосвод, ни луна не приносили ей покоя. Прошла минута, пять, пол часа...       Вдруг она отскочила от окна, подбежала к рабочему столу и включила лампу. Затем девушка аккуратно и тихо открыла верхний ящик стола и вытащила от туда карандаши. Взяв один из них в руку, та зависла над белым листком бумаги, и уже собралась уверенно набросать что-то, но неожиданно дернулась, еще раз осмотрела лист бумаги, но по-другому, задумчиво, анализирующе, словно видя его впервые. '' Это бессполезно. Признай это - ты ничтожна. Зачем Вселенная в голове, если не можешь нормально излить ее на бумаге ? Да и какая Вселенная? Так... Лишь мелкая звездочка...'' ''Они - боги, мастера, но не ты...''       Ей вспомнился сегодняшний день. Она вместе с давней подругой решили посетить выставку современного искусства, недавно открывшуюся в ее городе, но, нет, это было не то современное искусство, хаотичное, дерзкое, непонятное и совершенно бессмысленное, о котором она сначала подумала, когда услышала о выставке. О, нет, там были работы действительно талантливых и креативных художников, поражающие до глубины души, то своей реалистичностью, то запоминающимся стилем, то глубокой идеей. Девушка чуть ли не часами стояла у каждой из картин, переполненная чувством восхищения и восторга, и даже покинув эту невероятную выставку, ее ни покидало блаженство. Она и ее подруга, но больше все-таки она сама, еще долго возвращались к событиям сегодняшнего дня и своим впечатлениям, когда после мероприятия зашли попить ароматного и горячего кофе в маленькой уютной закусочной, или даже по дороге домой...        Но вернувшись в свою комнату , небрежно побросав свою одежду на кровать и случайно краем глаза заметив свои собственные творения на стене, девушка внезапно осознала, что больше не чувствует ничего из этого. Она замерла и резко повернула голову к рисункам. Восхищение перед молодыми мастерами отошло на задний план и вперед вышло новое чувство - ощущение собственной никчемности. Она никогда не ставила себе цели стать художницей, рисование было лишь хобби ,но любила искусство и невольно тянулась к нему. Ей хотелось тоже творить, создавать, выражать образы и идеи на бумаге с помощью карандашей, красок, маркеров и даже обычных гелевых ручек...        И вот, посмотрев на свои собственные творения она пришла в ужас.'' Все так криво, неумело, непрофессионально... Как же я вообще додумалась все это нарисовать? Глупо, а я ведь думала, что хоть что-то могу...''       Девушка кинулась сдирать свои рисунки со стены вместе со скотчем и кусочками лиловых обоях, и ее ''дети'' плавно полетели на пол. На картины на холсте, аккуратно лежащие в углу, у нее не поднялась рука, и смотреть в их сторону она даже не стала.       Она и мир разговаривали на разных языках. И она же тайно надеялась, что сможет раскрыть себя, свои чувства, идеи мысли через то, что она так старательно рисовала. Надеялась, что кто-нибудь когда-нибудь взглянет на них, постоит , задумавшись, минуту или две, а затем повернется, посмотрит ей в глаза и скажет '' Я понимаю.'' Девушка не хотела верить, что она одинока.       Сейчас же ее ''дети'' казались ей совершенно безголосыми. Никто их никогда не услышит.       И вот она сидит за столом, прокручивает все это в голове и откладывает карандаш в сторону, а на бумаге не было ничего, кроме упавшей на нее слезы. А бывают ли вообще счастливыми творцы?        За окном пел песню холодный зимний ветер и молчала ночь.