Сборник драбблов по Форд/читатель

Взгляд Форда, прежде пылкий, теперь становится беспокойным. — Это слишком быстро? — спрашивает он, и ты делаешь короткий кивок, водя пальцем по его свитеру. Он обнимает тебя свободной рукой, шепча «иди сюда», и провожает из лифта в подвал. Его забытое пальто висит на спинке вращающегося стула, на который он садится и тянет тебя к себе на колени, чтобы ты присоединилась к нему. Ты приобнимаешь его за плечи в свободном жесте, позволяя своей голове наклониться к его. Он говорит прежде, чем ты успеваешь извиниться. — Я должен был заметить раньше, — тихо говорит он, и тебе хочется зарыться лицом в его свитер, чтобы избежать этого разговора. Ты трясешь головой — ты должна была сказать ему, должна была знать, когда остановиться, и ты ему так и говоришь. Беда в том, что ты игнорируешь свои границы так долго, что уже трудно сказать. Его рука нежно ложится на заднюю часть твоей шеи; ты встречаешься с ним взглядом. — Дорогая, — твердо начинает он, и тут ты понимаешь, что обречена. — Я люблю тебя, — твое сердце сжалось. — Тебе не нужно давить на себя для меня. Ты пробуешь сказать ему, что ты хочешь сделать это для него, но слова звучат вынужденно даже для собственных ушей, и ты испытываешь облегчение, когда он отказывается дальше тебя слушать. — Я приму только то, что ты захочешь мне дать, — говорит Форд и тут же добавляет, чтобы ты окончательно все поняла. — Мне не нужно что-либо еще. Его выражение настолько открытое, уязвимое и принимающее, что ты понимаешь, что не можешь этого вынести и отводишь взгляд. Ты снова кладешь голову ему на плечо, и если ты немного поплачешь, и это попадет ему на свитер, и он заметит, Форд ничего не скажет.