На ножах

хочется кричать, но уберите руки. закройте пасть противоречий и укройте, пожалуйста, но не губя. хочется просить о невозможном, но запретите. нет смысла, когда давным-давно потерял где-то уже потерянного себя. и страшно. и больно. и грустно. когда не можешь выбраться, но борешься изо всех отсутствующих сил. и скитаясь где-то в лабиринте зарывающих в землю мыслей, понимать, что себя не простишь за проигранную битву, как когда-то тоже не простил. руки холодные, ноги ватные, стены серые. бегите, пожалуйста, и никогда на эту тёмную сторону не возвращайтесь. немеют пальцы, пелена в глазах. и темнота вторит бешеной печали о том, что - всё равно не убежать, как ни старайся. гаснет. внутри всё гаснет. там плохо. там боль бы эту вырвать с корнем и закопать, отсекая самому себе губительно-красивое враньё. хочется сбежать, даже если откажет сердце. но если откажет твоё - совсем незаметно, но ощутимо откажет и моё. пепла нет. дым рассеян. там ожоги, там кровожадные фантомы, этого не существует, это не я, пожалуйста, бегите. хочется кричать от ноющего внутри, хочется спрятаться, но стена, сотканная из бетона и крови, разбивает на две части. и уже не слышно отчаянного: помогите.