Письма, чувства и маленький календарь.

       Я считаю эти числа, руки вновь мои в разводах то ли крови, то ли мыслей, как рубашка на колодах. Я считаю: три, четыре, лишь две цифры существует, я не странный, в этом мире даже дождь людей тушует, тени в смесях. Словно в вальсе листья голову закружат, точно знаю, что же дальше, говорить, увы, не буду. Опустевшие страницы и потёкшие чернила не позволят мне разбиться, сколько б я себя ни била.       Я считаю, но минуты, как в замедленном режиме, я не верю в это чудо, если мы не пережили. Ярко-красные картины я увижу в кружке чая, не успели, не убили, подстрелили, мы упали, кровь рекою, всё разбито, мы бежать уже устали.       Я считала дни как таймер, я ждала свой малый лучик, но окошко моих камер свет от солнца не получит.       Отвратительно прекрасно, словно всё покрыто лаком: неподвижно, но опасно, обозначенное знаком. Я считаю, что сегодня я вот-вот погибну, только всё давно решили в небе, смерть когда и жить мне сколько. Всё решили, не сказали, до скольки считать осталось, бесконечно я считаю, а конца не показалось. Третий год уходят мысли, на четыре делят время, в ничего вписали жизни, обратили чувства в пепел.       Слов несчастные остатки пишут люди, чтоб оставить, но всё то, что на бумаге сохранит лишь наша память.       Я считаю, ты не слышишь, потому что слишком громко, слишком много лишних звуков, как в обратной перемотке. Я пишу, сама не вижу, что за буквы под рукою, мои мысли к чувствам ближе, руки только больно ноют, будто тело тонет в ранах.       Я записываю слёзы, здесь, как в сказке, нет обмана, здесь, как в небе, светят звёзды. Я считать не перестану слов обрывистые строчки, пусть мне яды льют на раны, пусть ломают вечный счётчик.       Я играю с вами в прятки, а словам уже недолго, и записывать остатки я считаю своим долгом.