Поэт?
Она, может быть, хоть немного ждала оправданий, Немного ждала, что сбежит с эшафота домой. Но мы неустанно хотели ей смерти и ждали, Когда облачённую жаром разрежет огонь. И, крики свои не скрывая, в агонии пламя Колышется, хлещут по слабому тельцу клыки. Мы смотрим, как яркие искры в охоту играют, Как мягко и нежно касается пепел руки. Как призрачно близко, но так далеко в то же время… Прощальные слёзы уже не бегут по щекам. Цена за искусство превысила солнце. Но млеет Под жаром пера обожжённая рифмой рука.
***
Но что-то в душе, потаённое, скрытое, дышит, С надрывом читает последние строки стихов, Почти что надломленно, тихо, и даже не слышно, Как мы вспоминаем напрасные крики костров… Быть может, она в самом деле была нашим солнцем, Таким же далёким, как смысл утерянных строф. Но знаем мы точно, что скоро хоть что-то вернётся: Мы видим родные надрывы меж чуждых нам слов.
