Мой дом.
23 февраля 2017 г., 11:34
Мой дом выполнен по современному. Снаружи было очень много окон... Слишком заморочено, но было по душе. Дом был выполнен в серо-розовых-коричневых тонах. Он мне напоминал что-то родное, но родное было больше и кирпичное... Куда все это делось? Я хочу большой сад, красивые ровные кусты, как раньше... Но как же было раньше?
А еще я никем грубо говоря не работаю, у меня от куда-то деньги и я могу содержать себя ближайшие лет 50. Мне никто не объяснял кто я и почему у меня такие возможности.
У вас напрашивается вопрос, чем же я занимаюсь? Я пишу книги, бегаю по утрам и изучаю химию. Мне кажется это занимательным...
Книги я пишу в доме в лесу. Там так пусто, уютно и тепло. Там нет загадок и вопросов, там ловится вдохновение и пишется плавно. Нет, я не продал ни одной книги, но это пока что.
У меня уже более 15 книг, они о ком-то, кого я любил, они о моей жизни, о моих снах.
На днях я лазил в ноутбуке и нашел покупателя. Но с ним мы встретимся еще не скоро... Ведь у него дела. Он собирает по всему свету эксклюзивные и не самые популярные книги.
Я не знаю, зачем продаю, ведь у меня денег и так много.
Мой дом полон загадок и неизведанных комнат. Возможно, за крошечной дверью сейфа хранится хоть что-то, что напомнит мне о той жизни. Возможно, там будет что-то ценное для меня...А возможно, там ничего не будет.
Я так надеялся найти фотографии, сочинения, повестки, одежду, письма...Хоть что-то, чтобы связывало меня с прошлым. Но мои поиски оказались тщетны. Некоторые двери просто не открывались, не выбивались. Когда я начинал их ломать, крушить - мне становилось плохо, прям как я начинал покидать это место.
Однажды я пытался разбить окно в той комнате, но упал с крыши. Меня не впускают туда, будто пророчат истину, плохое и ненужное. Но я готов ко всему, я не люблю молчаливости.
Моя жизнь потеряла смысл, у меня нет ничего кроме книг, дома и денег. Я одиноким и ничего не чувствую, кроме апатии и холода. Мысли меня травят, как мышьяк. Что если так будет всегда?
