Черные бусинки

      POV Джейн Смит              Шаг.       Второй.       Третий.       Будто во сне мои дрожащие руки тянутся к нему. Проводят по влажному пальто. Касаются знакомого до мельчайшей черточки лица…       Он закрывает лихорадочно сверкающие, манящие глаза и перестает дышать. Словно боясь спугнуть меня. Или поверить, что это правда. Что не оттолкнула и не прогнала его, как должен бы был поступить любой здравомыслящий человек.       Мои холодные пальцы порхают, очерчивают волевой подбородок и острые скулы. Разглаживают глубокие морщинки на лбу. Ласково скользят по ястребиному с горбинкой носу. По тонким иссушенным губам…       Он падает на колени.       Бутылка выскальзывает из его ослабевших рук. С раздражающим грохотом приземляясь на обшарпанный пол. Но не разбивается.       А он уже утыкается лицом в мой живот, судорожно цепляясь за пальто. Болезненно впиваясь длинными пальцами. Содрогаясь всем телом.       Я стою и не могу пошевелиться. Не могу поверить в то, что этот стальной, несгибаемый мужчина оказался настолько раним и беззащитен…       И я обнимаю его. Запускаю пальцы в жесткие волосы. Провожу по трясущимся от беззвучных рыданий плечам.       Шепчу его имя. Родное. Домашнее. Такое уютное…       Ведь теперь все будет хорошо. Мы нашли друг друга. Мы вместе. А это главное…