948
14 июня 2017 г. в 23:41
Предсмертные дети усталой страны,
Погибшей в грязи и маразме...
А разве мы были на свет рождены?
Была эта родина – разве?
Мы поздние дети – не гении, нет,
Мы в этом себя убедили...
Рожденный в предсмертных конвульсиях бред
Случайно наследовал силе.
Мы – жертвы такой аномальной любви,
Что только у бога бывает,
И если нас в книжном костре не сожгли,
А буря лишь тронула краем,
То это не значит, что пепел страниц
Из глаз не выталкивал слезы...
Ряды проволочек, заборов, границ –
Устройство для пытки. И поздно
Спасать от чего-то вошедшего в жизнь
Нас, неблагодарных потомков...
Мы не оправдали рассказанной лжи –
Вы ждали? От нас? Очень тонко...
Мы разве обязаны были творить
По вашим расписанным схемам?
Не трогает ад души видевших гриль,
Смените пластинку и тему.
Предсмертные дети... И многих из нас
Извергла страна в коматозе,
Пока все кричали про выпавший шанс
В стихах, публицистике, прозе...
Любители в кризисе кинуться в храм
Насиловать труп не устали.
Судьба нам – диагноз. Смотри на экран,
Разменивай жизнь на детали.
Корявейший почерк божка на игле,
Шута-некроманта со стажем
Прочесть нереально. Прожить же – вполне,
Не помня о жалобах даже.
Предсмертные дети. Предсмертные сны
Колосса, летящего в пропасть...
А разве мы были на свет рождены?
Не знаю. Здесь нечему хлопать.
Мое поколение прячет глаза,
По-старому ищет идеи...
Нам нечего помнить и нечем сказать,
Что жить мы почти не умеем.