991
21 июля 2017 г. в 00:21
Мы не воскреснем. Просто возвратимся,
И то не факт – что здесь-то делать нам?
До гладкости заиграны пластинки,
Покрылся пылью выпуклый экран.
Кто верит здесь в спасение, наивен.
Спасут. Но так, что лучше б не пришли...
Все тот же ветер стонет в новых ивах,
Небес не отодвинуть от земли.
Наш бог – писатель с жилкой графомана,
Мечтающий закончить ярко труд...
Но вряд ли кульминация романа
Близка... Продолжим старую игру.
А если честно – в этом положеньи
Я, право, сразу б выбрала фанон.
Пусть каждый сам расписывает тени
В надежде, что совпасть и им дано.
Да, здесь творцов с рожденья просто топчут,
Достоин лишь страдающий герой...
Позвольте – я могу ведь даже больше!
Такой талант попробуй-ка, зарой!
Плыть против всевозможнейших течений?
Пожалуйста. Но только в глубине.
Пускай не видят. Мало кто оценит.
Но это благородно же вдвойне!
О да, я голосов не различаю,
Но слышу и пытаюсь понимать.
И не грущу по поводу прощаний –
Все сказано. Додумаю сама.
Лишь слабым больно слушать правду мира,
Она переезжает их всегда...
Но в наше время каждой нужно лире
Учиться быть гитарой иногда.
Не бойтесь слов. Они – лишь дети мыслей.
Язык лишь отражает нашу жизнь...
Не надо рыться в кучах мертвых истин –
Там правды нет. Там киснут миражи.
Обрежем связи с нереальным прошлым,
Развеем миф о нужности души...
Я все могу. И думать о хорошем,
И быть счастливой... Просят – откажись,
Но надо знать, что выбросишь, не так ли?
Теперь я знаю... Мир спасает кровь?
Ну что ж... мою пусть выхлещет до капли.
Переливайте, и без лишних слов.
Я не воскресну. И вернусь навряд ли,
Но здесь таких, как я, легко найти...
Для них как брань – понятие «порядок»,
Их тянут перекрытые пути.