1037
1 октября 2017 г. в 12:32
Где-то там, где кончаются карты,
Где сбегают с ума поезда,
Мы идем прочь из серого марта
В грязно-желтое лето. Всегда.
Серный ветер колышет деревья,
Что навряд ли распустятся вновь...
Бог не должен испытывать ревность,
Но он смеет ведь зваться «любовь»?
Путь проложен по линиям рельсов,
Завернувшихся в злую спираль...
Кто-то учит нас: верь и надейся.
Кто-то знает, что это – игра.
Путь раба одинаково горек,
Поздно врать, что хозяин – отец...
Бог – творец неизбывного горя,
Если вовсе, конечно, творец.
Где-то там мы идем... где-то просто
Умираем под новый аккорд.
Мир страдает болезнями роста,
Лиц здесь меньше, чем рож или морд.
Что-то в небо так тянутся мухи...
Видно, там очень много того,
Что им так интересно по слухам...
А у мира подводит завод.
Заломились за край все дороги,
Превратившись на раз в тупики...
Всем нужны справедливые боги –
Справедливость богам не с руки.
Трупы правят – кто из пирамиды,
Кто с бездушно-живых облаков...
Объяснить бы, что есть для обиды
Повод – на тварь по кличке «любовь»!
Серный ветер. Кислотные ливни.
Мир – мечта для стремящихся в ад...
Мы идем по сплетению линий
И не ждем, что вернемся назад.
Бог-ревнитель... Лишь мумия бога,
Лишь муляж. Кто поверил, тот мертв.
Нам – идти по заросшим дорогам,
До конца... но там в реках не мед.
Мы сбежали из затхлого рая,
Нам не выдали там ОЗК...
Что мы можем решить, не играя?
Все. Но это, конечно, пока.
Где-то там, где кончаются карты,
Где не движутся стрелки часов,
Мы идем прочь из серого марта,
Прочь от бога по кличке «любовь».