1078
18 ноября 2017 г. в 00:47
Мы бежим не на тот огонь,
Перепутав ориентиры.
Разве это уже любовь –
Просто рядом бежать от мира?
Разве подвиг – рвануться прочь,
Как ребенок, что был обижен?
Или – встать и умчаться в ночь
Вслед за тем, кто казался ближе...
Мы бежим. И все время лжем,
Этой лжи лишь стараясь верить...
От родных, от друзей и жен –
Только ложь. Боль чуть-чуть тупеет
Без надежд и любви. Когда
Понимаешь, что лгут. Не хочешь
Дожидаться. Грядет удар
И побег подходящей ночью.
Счастье – это когда порог
Болевой у тебя чуть выше.
Если веришь в любой морок.
Если просто сдвигаешь крышу.
Признак жизни один лишь – боль,
И ее отменить непросто.
Мы бежим не на тот огонь,
Головами сшибая звезды.
Мы бежим не на тот огонь,
И навряд ли расслышим выстрел...
Как лекарство, пришел закон –
От невымерших «декабристок».
Грязь, порок... укрепляет дух
Все, что учит нас не цепляться,
Не бежать и не жить в аду.
Это – суть новой дозы глянца.
Но опять намекнуть готов
Кто-то сверху на вкус обмана...
Разве это уже любовь –
Прочь от мира на свет дурманный?
Ведь не вместе, а рядом лишь,
И назло, ради эпатажа...
По такому примеру жизнь
Очень весело строить даже.
Лучше помнить, что все – обман,
Золотые в бумаге цепи...
Не молчанье сведет с ума,
А общенье. Свет только слепит,
И кричат что-то там вдогон
Разве тем, кто чуть нужен миру...
Мы бежим не на тот огонь,
Кто-то правил ориентиры.