1161
5 июня 2018 г. в 11:27
Мир смешон и до боли трагичен.
Испытания, слезы, пролеты...
Но в финале погибший – лишь вычтен,
А рожденный – прибавлен к подсчетам.
Где-то там, далеко – только числа
И чужие усталые лица.
А еще много лжи и подчисток –
Миру истиной сложно делиться.
Очевидцы лгут и ясновидцы,
И слова искажают пророчеств...
Мир – дитя, что желает резвиться,
А ему кто-то смерти так хочет...
Мы стареем до срока от гнева,
Без любви и тепла умирая,
Утешаем тревожные нервы
Обещанием пресного рая...
А он рядом. Он с нами при жизни,
И его разрушаем мы сами.
Мир становится взрослым и лживым,
А не полным мешком с чудесами.
Кто морозы зовет, как спасенье,
Чтоб не слышать биение сердца,
Что живет дуновеньем весенним...
Кто желает всем горя и смерти.
Мир же ластится ветром к ладоням,
Вопреки всем прогнозам свободным,
И, согревшись, становится сонным...
Время тихо течет, монотонно –
Чтобы вдруг вознестись фейерверком
И рассыпаться вихрем улыбок...
Мир не скроен по чьей-то там мерке –
И не может без глупых ошибок.
Мир смешон и до боли трагичен –
Как ребенок, подвержен болезням...
Но он вечен, и это отлично.
Это значит – я не бесполезна.