Moriarty's fairytales

      - Ты сейчас должен видеть его, Себби.       Полковник лишь стиснул зубы, смотря в оптический прицел снайперской винтовки, лёжа на крыше одного из однотипных многоэтажных домов в Сохо. То ещё местечко, думает про себя Моран, поглаживая пальцем в кожаной перчатке курок его обожаемой "Баретт М-82", непроизвольно смотря на маленький пучок незабудок, которые ему вручил перед началом задания Штрифи. Цветы уже подвяли без воды под палящим солнцем этого района разврата и увеселения, но Морану и такое было дорого. У них была негласная традиция - всякий раз, когда отставной полковник Её Величества собирался на задание, младший Мориарти с видом заботливой жёнушки совал ему в карман куртки или пиджака незамысловатый букетик цветов, каждый раз разных.       - Тигра?       - Да, босс. Цель на пол-шестого, - негромко ответил Моран незримому собеседнику, слыша в наушнике одобрительный смешок.       - Погоди ты его снимать, я люблю эти танцы с ножами на мокром песке, - судя по звуку, Штрифи налил в бокал вина. Себастьян был уверен, что это вино - Джим предусмотрительно заныкал от мелкого психопата-алкоголика всё, что выше двадцати градусов по крепости, так что теперь младшему Мориарти приходилось довольствоваться лишь вином, которым он всё равно изрядно накидывался. - Я тут обнаружил в гостиной букет. Ты собираешься на свидание?       Медленно вдыхаешь в себя воздух, облизываешь обветренные губы, не упускаешь цель из виду. Это охота. Это как в Афганистане, Моран. Никто не смеет спугнуть твою добычу - даже этот мелкий мальчишка, что подошёл к объекту задания, протягивая ему газету. Он не будет стрелять без приказа, но и затягивать охоту не хочет - даже среди однотипных домов, что вечером будут окрашены в разные цвета неона, он может быть замечен.       - Кто она? Она хоть хорошенькая?       - Да, - сквозь зубы бросает Моран.       - Как ей повезло. Бутоны такие нежные, наверное, как и её кожа... Эй, снайпер. Ты спал с ней? - Моран слышит тихий смешок и клацанье клычков о тонкое стекло бокала. Он знает, что Мориарти злится. Он помнит рассказ Джеймса о том, что Штрифи сделал с одной из девиц в свои тринадцать лет.       - Спал.       - Вот как. Неоднократно?       - Да, босс.       - Видимо, она куда лучше, чем все твои дешёвые шлюхи, которые дерут с тебя огромные деньги за час, а пользоваться нормальными духами так и не научились, раз ты приобретаешь такой букет...       Ни капли злости, лишь тихий смешок, и лишь один Себастьян знает, что сейчас хорошенькое личико Штрифи исказила гримаса боли и ненависти. Боли скорее собственнической, нежели какой-либо ещё.       - Да, босс. Так оно и есть.       Объект достал телефон из внутреннего кармана пиджака, начиная с кем-то разговаривать, жестикулируя. Надо снимать его сейчас. Штрифи должен это понимать.       - И кому же так повезло стать объектом воздыхания статного мужчины в возрасте? У тебя ведь много опыта, полковник, - голос Штрифи был обманчиво-сладок. Снова клацанье зубов о стекло и тут же - щелчок зажигалки. - Ну, Моран?       Объект задания перестал разговаривать по телефону, в панике оглядываясь по сторонам.       - Это цветы для вас, босс.       Штрифи замолчал. Моран многое бы отдал сейчас за то, чтобы видеть его лицо, а не слушать через наушник тишину, повисшую, казалось бы, в воздухе, вакуумом накрывая Сохо, лишая его всех звуков города.       - Огонь, Тигр!       Себастьян усмехается, садистки-любовно поглаживая пальцем курок винтовки, через секунду нажимая на него. Пуля с едва слышным свистом рассекает воздух и голову объекта задания.       - Так точно, босс.       Он уверен, что по прибытию домой увидит свой букет в бутылке из-под вина.