Бран

Бран внимательно разглядывал себя в зеркале. Ему редко доводилось это делать, а уж сидя в салоне, где его будут стричь — вообще никогда. Мастер аккуратно расчесывал длинные рыжие волосы, а Бран смотрел на свое лицо — худое, со свежими шрамами. Лицо как лицо. Глаза серые, запавшие, кожа под глазами темная, губы бледные. Нос Брану не ломали ни разу — повезло, а шрамы заживут, как всегда заживали. Останутся только тонкие белые ниточки рубцовой ткани. Мастер накрыл Брана шуршащей синей накидкой, оставив свободной только голову. В соседнем кресле сидел грузный темнокожий мужчина с белыми волосами. Его стригли. Полная женщина щелкала вокруг него ножницами и улыбалась. Тихо играла музыка — Бран фильтровал ее как незначимый шум. Оказывается, тут предлагали выбрать прическу. На стойке администратора лежали планшеты — светло-зеленые с женскими прическами, коричневые с мужскими. Выбор был большой, и Бран быстро запутался. Он не мог представить, как на нем будет выглядеть та или иная стрижка, и не представлял, зачем нужно такое разнообразие. Он пролистал каталог в планшете и ткнул пальцем в тот вариант, который был покороче. Оставаться с людьми один на один было неуютно, но Денис стоял рядом, и это успокаивало. Перед тем как Брана усадили в кресло, Денис переговорил с мастером. О чем они говорили, Бран не очень понял. Почему Денис сказал, что у Брана ПТСР, не понял совсем. Для чего Денис потребовал, чтобы мастер не выкидывал остриженные волосы, а отдал их, не понял тоже. Над ухом щелкнули ножницы. Бран напрягся. Но ничего неприятного не случилось. Просто по накидке с тихим шорохом скользнула на пол первая прядь. Бран нащупал местный вайфай, медленный и узкий, и попробовал выяснить, что такое ПТСР. Информация оказалась интересной, людей с таким расстройством психики Бран встречал. А вот киборгов — нет. Получалось, что киборги и в этом совершеннее людей. /У киборгов не бывает ПТСР/ — Бран кинул сообщение Денису. /Не бывает/ — согласился Денис. — /Но ты напряжен, люди это замечают, и у тебя шрамы. Нужно понятное объяснение/ /ПТСР бывает у тех, кто воевал. В армии стригут наголо. Противоречие/ /Не только у воевавших. Любой травмирующий опыт, выбивающийся из обыденной жизни/ /У боевых киборгов вся обыденная жизнь — травмирующий людей опыт/ — высказался Бран. /Ну да, поэтому и ПТСР не бывает. Личность формируется в боевых условиях и принимает их как норму, а не как исключение. А система подавляет выработку гормонов стресса/ /Сейчас не подавляет/ — возразил Бран. /Поэтому я рядом/ /Спасибо/ В ситуации не было ничего по-настоящему опасного, но Бран еще никогда, ни разу не пытался выдавать себя за человека. Он боялся ошибиться, хоть Денис и объяснил ему, что здесь, в этом мире, киборгов нет и люди о них не знают. Присутствие Дениса, который чувствовал себя уверенно, успокаивало. Мастер отложил ножницы и взялся за триммер. Тот, жужжа, ползал по коже, иногда небольно дергая волоски. Бран ощущал легкость и прохладу. Открытая шея, открытый затылок. Все как на той картинке. Три миллиметра до верха ушей, еще шесть до темени и три сантиметра на темени. Теперь, даже если Брана и схватят за волосы, он сможет легко вывернуться. Мастер смел волоски с кожи Брана жесткой пышной кистью, снял накидку, подмел и собрал в бумажный пакет остриженное. Бран повертел головой, разглядывая себя в зеркале. Хотелось потрогать затылок, но мешала накидка. Мастер снял ее, и Бран провел рукой по колючему затылку. — Мне нравится, — сказал он. — Ждите нас через месяц, — улыбнулся Денис, забирая пакет. На ресепшене он расплатился, и киборги вышли на улицу. Бран замешкался, рассматривая улицу. Когда они ехали сюда, он больше смотрел на то, как Денис управляет автомобилем, и сейчас изучал виноград, заплетший фасад здания, и людей на улице. — Почему через месяц? — спросил Бран уже в машине. — У нас не только регенерация ускоренная, но и волосы растут быстрее, чем у людей, — объяснил Денис. — Примерно пять сантиметров в месяц. Если ты захочешь поддерживать эту прическу, ее придется обновлять каждые две недели. Но у людей волосы растут не так быстро, так что через две недели поедем в другой салон. Это модная стрижка, ее умеют делать все мастера. Бран потер ладонью затылок. Планы на две недели вперед — это было что-то новое. До сих пор Бран не планировал больше, чем на сутки. Там, в прежней жизни, через две недели его могло уже не стать — как все киборги на корабле, он участвовал в боях. Хозяин в любой момент мог приказать ему умереть. Он сам мог не выдержать и сорваться, и тогда его бы просто расстреляли из плазмометов. Планы Брана не касались ничего более сложного, чем украсть еды на камбузе или в кладовой, столкнуть двух лиц с правами управления, отдавших ему противоречащие друг другу приказы, подлить хозяину спирта в выпивку, когда тот отвлечется, чтобы пьяный хозяин просто уснул. Но две недели! Месяц! — Ты поэтому не стрижешься? — спросил Бран. — Нет, мне просто нравится. К тому же у родителей тоже длинные волосы. И у Дани с Игорем. У всех моих близких, кроме Альки. Алька пока стрижется коротко. Но не так коротко, как ты. — Я не хочу длинные волосы. — Значит, будешь стричься, — Денис пожал плечами. — Стричься, как хочешь, одеваться, как хочешь, заниматься, чем хочешь. Бран кивнул. Знать бы еще, чего он хочет. — Что ты делаешь с утренней эрекцией? — спросил он. — Заранее ставлю понижение уровня тестостерона, чтобы предотвратить утренний пик, — объяснил Денис. — Мне это не нужно. Люди делают множество глупостей под влиянием собственных гормонов. Я так не хочу. — Мог бы оставить стандартную прошивку, — заметил Бран. — Там подавление эмоций и раздел назначения хозяина. Этого я тоже не хочу. — Но эмоции определяются гормонами. — Да. Но я хочу пережить, прочувствовать их. Не запрещать им проявляться. А вот действовать под влиянием эмоций — нет. Ну, не всегда. — Все это очень сложно, — Бран уставился на дорогу. Они уже подъезжали к дому. — Да. Самостоятельность всегда сложнее подчинения. Хочешь, сходим сегодня к морю? — Не хочу. Я воевал на Тритоне. Там только море. Мне не нравится. Я хочу в сад. Бран подошел к камину и вытряхнул свои волосы из бумажного пакета прямо на тлеющие угли. Стоял и смотрел, как они горят — желтым с синими проблесками пламенем. Запаха почти не было. Бран в очередной раз огладил свой затылок. Ему очень нравилось ощущение коротких колючих волосков под ладонью. Потом он ушел в сад, вытянулся на подстриженной траве и уставился вверх, в серое от низких облаков небо. С деревьев время от времени слетали листья — желтые, оранжевые, коричневые, с зубчатым краем. Бран ловил их и рассматривал светлые прожилки, черные точки, дырочки. Потом клал лист рядом с собой и ждал следующего. Он не думал о том, что будет с ним дальше. Довольно и того, что он не там, где был.