Сборник стихов

А ночи, что же, теперь холодные, В темноте не пробьётся луч; Скоро, может быть, станут морозными, Сколько летним денькам ни канючь. Мыслей ворох, вразброс по комнате — Листья прошлого, ушедших минут; Не запутаться мне бы в их ворохе, Не уйти, не забыть или не утонуть. Годы мимо, и снова осеннее Порывает вывести строки... Изменилось ли что-нибудь важное Иль при мне все мои пороки? Мысли ватные, словно облачность, И с дождём утекают вниз. Есть ли времени хоть немножечко — На песке расписать каприз? Всё же осень не слишком осенняя, Ведь в груди полыхнёт пожар. Что же, ветер, тогда неси меня — Это время приму в дар. Снова письма, листы марая, Устилают чернилами тихую ночь... И я знаю, что ни слова не знаю, Но есть тот, кто мне может с этим помочь. Мои смыслы и дни растрёпанные Превратились в тропинку в лес, А когда-то туманно-далёкое Растворилось. «Концепт» исчез. Но а если все дни переписывать, Начиная с начала конца... Тот же путь ли мой разум выберет? Или слушать веление сердца? Нет, пожалуй, листы перелистаны, Предо мною уж есть ответ. Ни к чему мне стремиться к «истине», Ведь её же, по сути, и нет... Я со свечкой и книжкой под боком Для себя подберу слова; Это осень подходит на цыпочках. Тихо шепчет: теперь не одна.