Автор и ее Муза

Как бы так сказать? Ничего не предвещало беды? Ну да, не предвещало. Обычное утро, обычного зимнего дня. Суббота. Вот у кого как, а у меня суббота начинается с подъема в 7-30 и сборов на работу. И так из недели в неделю. Дебильный график, не находите? Ну, история не об этом. Самое сложное, лично для меня, это соскрести себя с кровати. И проблема даже не в самом раннем подъеме, а в том, что я ложусь в 2 ночи. Ну, это уж я сама виновата. В общем, с горем пополам собравшись, потопала я на свою извечную каторгу. Придя на работу, выпила кофе и приступила к своим ежедневным обязанностям. Сижу, обзваниваю клиентов. И тут сзади раздается до боли знакомый голос. - Привет. - Протянул внезапный гость. Зажмуриваю глаза и уповаю на то, что у меня глюки. Блин, хоть бы реально это были они! Постоянный недосып, все дела. От этого должны быть глюки. Просто обязаны! Глюки, я сказала! - Хэй! Ну, ты чего? - тянет все тот же голос. Блин! Не глюк. От осознания безысходности утыкаюсь лицом в стол и накрываю голову руками. Не хочу! Не буду! Не желаю! Бог, Будда! Кто там еще есть? Смилуйтесь! - Эй-эй - меня аккуратно тыкают пальчиком в плечо, - Я к тебе тут в гости пришла, с гениальными идеями, а ты... - обиженно тянет это недоразумение по какому-то не понятному стечению обстоятельств являющееся моей Музой. - Эй! Ну, хватит делать вид, что меня здесь нет! – в голосе Музы проскальзывают возмущенно-капризные нотки, и меня начинают трясти за плечо. Ой-ей, что-то мне это нравиться все меньше и меньше. Предчувствуя неладное, убираю руки, поднимаю голову и смотрю на эту... Музу. Твою ж! Боже, за что ты так меня не любишь? На соседнем столе сидит сие недоразумение. Платье на ней явно не первой и даже не второй свежести, стирка бы ему уж точно не повредила. Подол платья разорван. На голове, вместо аккуратной греческой прически, не понятное гнездо каштановых волос, из серии «я у мамы вместо швабры» и бутылкой Jack Daniel’s в загребущих руках. Обозрев сие видение, нестерпимо захотелось побиться головой об стол. - Знаешь, это как-то не вежливо с твоей стороны, так в наглую игнорировать меня. - Изыди нечистая, - вяло отмахиваюсь я, уже осознавая тщетность своих потуг. - Какое еще изыди?! Я тут к ней, в коем-то веке пришла, значит, с гениальными идеями, а она?! – возмущенно заорало это пьяное наказание. - Знаю я твои «гениальные» идеи, - отмахиваюсь я, - Свали, а? Будь другом, дай поработать спокойно. - Дык я тебе разве мешаю? – удивленно тянет Муза, - Ты работай, работай, не отвлекайся. А я тебе пока расскажу, что я придумала, - а у самой глазенки блестят, и не только от алкоголя, ручки в предвкушение потирает... М-да, придется выслушать, а то ведь не отстанет. Если вообще отстанет. Вот спрашивается, за что мне такая Муза досталась? Где я провинилась? Может в прошлой жизни где-то жестко накосячила, а это моя расплата? Это чудо, от слова чудовище, обычно наведывается ко мне, когда напьется. В трезвом состоянии она меня обычно не посещает. Ей, видите ли, лень и вообще все это ей не интересно и у нее дела. Так что в те редкие моменты, когда я вижу ее трезвой, меня просто поливают презрением и гордо удаляются в закат. Зачем она тогда вообще приходит, для меня остается загадкой и по сей день. А вот когда она напьется... то туши свет, спасайся, кто может. Так что если Муза ко мне пришла и не поливает меня презрением, то все, она бухая. Бухает она по страшному, и чем сильнее, тем «гениальнее» ее идеи. Точнее, одна бредовее другой. И лучше с ней пьяной не связываться, ибо чревато. Правда давненько я ее не видела. Если так подумать... почти три месяца... эм... оп-па... а чего так давно то? Она что три месяца не пила? Что-то это все неспроста. Продолжаю работать и в пол уха слушаю, что рассказывает эта, блин, Муза. А она, сидя на соседнем столе, разливается пьяным соловьем и расписывает, какой замечательный сюжет она придумала. И какой потрясающий рассказ у меня выйдет. Стоп! Что, блин?! Резко сдергиваю с головы наушники, подскакивают к этой алкашке, и закрываю ей рот ладонями. Нет, нет, нет и еще раз нет! Я не желаю этого даже слышать! Муза что-то замычала, и стала активно отдирать мои руки от своего лица. - Ты чё?! Обалдела?! - получив таки назад возможность говорить, заорала она. - Это ты, блин, обалдела?! Какой, на хрен рассказ?! Совсем спилась?! - Ну что, тебе не нравиться? Классная же идея. И писать ты умеешь, - чудо (все помним, от какого слова) скрестило руки под грудью и возмущенно на меня уставилось. - О, да. Конечно, - отлично, просто замечательно! Классная идея, о да! - Я же тебя прекрасно знаю, - тыкаю пальцем в Музу, - У тебя выпивка раньше кончится, чем у этого рассказа появится конец. - Ты пессимист, - это чудо надуло губки и обвинительно тычет в меня пальчиком. - Я не пессимист, а реалист, - фыркаю на ее обвинение. - Давай я тебе напомню, что было, когда ты, вылакав три бутылки мартини, взахлеб рассказывала мне, какая прелесть эта вышивка. И что в итоге? Через месяц у тебя кончилось мартини и все. От тебя больше ни слуху, ни духу и не одной идеи! Напомнить, что ты мне заявила в свое следующее появление? Нет? А я напомню! Ты заявила, что вышивка это туфта, и вообще не интересно, теперь у нас будет рисование! И пошло рисование, потому что когда ты пьяная проще согласиться, ибо иначе ты хрен отстанешь! И вообще, рисование – это у нас отдельная эпопея! Оно же у нас периодически то уходит, то приходит. Все зависит от того сколько у тебя бухла и что ты бухаешь. И да, авторитетно заявляю – последний раз ты пила какую-то паленую дрянь! Так что нет. И вообще, ты хоть сама помнишь, когда последний раз хоть какой-то маломальский сюжет придумывала? Муза задумалась, уставилась немигающим взглядом в стену и задумчиво прижала пальчик к губам. Смотрю на нее. Жду минуту, две, три... Помахала рукой перед ее лицом. Ни фига. Ноль реакции. Все. Походу пациент потерян. Ну что ж, нашим проще. Сажусь на свое место, разворачиваюсь к монитору, надеваю наушники и продолжаю работать. Минут пятнадцать была тишина. Я уже стала забывать, что здесь не одна и это недоразумение сидит на соседнем столе. И тут на меня сзади навалился мой персональный кошмар. Пьяненько хихикнув и потрясая перед моими глазами бутылкой, выдало: - Слушай, а я не помню. Слушай. Слушай. Слушай! Так это же еще лучше! Вспомнишь - как это прекрасно! Писательство – это же так удивительно! Под твоим пером появляются целые, новые миры! И ты можешь вершить их судьбу как хочешь. Ты царь и Бог своего мира! - еще раз протянув слова и, пьяно хихикнув, эта алкашка сует мне в руки листочек - Держи. Держи, говорю! Сейчас, как напишем! Уууиии! Это чудо оттолкнулось от моей спины, покружилось и рухнуло на соседний стул. Весело хихикнув, закинули ногу на ногу, сделала большой глоток из бутылки и откинулась на спинку стула. - Все. Записывай, - и как повелитель махнула лапкой. - Эм, напоминаю, я работаю, и мне не до твоих «гениальных» идей. - Так кто же тебе мешает, - пожимает она плечами - Работай. Только записывать не забывай. Так вот слушай... И понеслась. Понимая, что сопротивляться уже бесполезно, горестно вздохнула и начала писать. Вот уж не знаю, сколько до своего эпичного появления выпило это чудо, но наболтала она прилично. К концу рабочего дня голова у меня уже гудела. И от Музы с ее «гениальными» идеями и от самой работы, ибо с людьми всегда работать трудно. У Музы же, к этому времени, закончилось бухло и она испарилась, где-то за час до конца рабочего дня. Я воздала за это хвалы дьяволу. Облегченно вздохнув, собрала манатки и потопала домой. На свои законные 2 дня выходных, уповая на то, что сие пьяное видение больше меня не посетит. Хотя бы сегодня. Я все-таки реалист и прекрасно понимаю, что она от меня так просто теперь не отстанет. Весь путь до дома я прошла в блаженной тишине. Никаких пьяных Муз, никаких ее пьяных бредней. Одним словом, к-р-а-с-о-т-а. Я уж грешным делом понадеялась, что сегодня это пьяное видение меня больше не посетит. А нет, моим надеждам не суждено было сбыться. Ровнехонько, после того как я переоделась и направилась на кухню, приготовить поесть, чья-то рука схватила меня за ворот домашней футболки и кинула на диван. На колени тут же приземлился ноутбук. - И куда это мы собрались? А? - надо мной угрожающе нависла Муза и так недобро на меня смотрит. Я прикрыла глаза и смачно матюгнулась. За тот непродолжительный период, что я ее не видела, она не особо то и изменилась. Но, глядя на пьяный блеск глаз, прихожу к выводу, что в этот промежуток времени она уговорила ни одну бутылочку. Похоже, что пока я ее не видела, настроение Музы из весело-благостного, сменилось на злобно-мрачное. И теперь надо мной нависала злобная фурия, взглядом метающая молнии. А кстати, о бутылочках. Окидываю взглядом мою личную Немезиду. М-да, покой мне может даже и не снится. В руках у этого ходячего кошмара бутылка Hennessy. Все, приплыли, если она начала мешать, то можно идти копать себе могилку. Пока я анализировала сложившуюся ситуацию, Муза выудила из моего рюкзака исписанные за день листы и кинула мне. - Что ты хочешь от меня чудовище? – горестно вздыхаю я. - А сама как думаешь? - гаденько улыбнулась эта алкашка - Взяла листочки, открыла ноутбук и вперед. Перепечатывать на чистовик, добавлять, исправлять, ну, в общем, все как ты умеешь. Вперёд! И не отлынивать! - и пьяненько грозит мне пальчиком. - Я вообще-то как бы есть хочу, - недовольно бурчу в ответ. - И что? - и в голосе столько удивления. Аж удавить гадину захотелось, - Ты мой раб! - ну ни фига ж себе заявление! У меня наверно глаза размером с блюдца стали, - А раб должен пахать во благо своего господина, то бишь меня. От такого заявления я аж дар речи потеряла. Ууууу, маразм-то крепчает. - Гм, а тебе, о, великая госпожа, никто не говорил, что рабов надо хотя бы иногда кормить, а то глядишь, помрут раньше времени, - приподнимаю бровь и скептически так смотрю на «госпожу». На меня уставилось два злых, пьяных глаза. Минуту посверлив во мне дырку, и что-то видимо прикинув в уме, она кивнула. - Нууу ладно. Великодушно разрешаю пойти и налить себе чай. Я конечно, от таких заявлений, малость прифигела. Посмотрела на свой личный кошмар и решила, что сейчас спорить - себе дороже. Встала с дивана и молча потопала на кухню. Может попробовать ее отвлечь? Я, конечно, не люблю готовить, да и Музе моей кулинария по боку. Видите ли, кулинария ее не вдохновляет, но... а вдруг сконает? Что там эта само провозглашенная повелительница рабов любит? Вроде штрудель ей нравиться... Ну, тесто слоеное в морозилке всегда есть, а яблоки я не так давно покупала, так что все съесть еще, вроде, не успела... - Слушай, - начинаю я, - а может, приготовим что-нибудь? Может, штрудель? Недолго и вкусно. Говоря все это, шарю в холодильнике. Блин, а готового ничего и нет. Придется по любому готовить. И тут ко мне пришла идея. - О! А можно еще пирог с картошкой и тушенкой забацать! Обалденно вкусно получится. Вылезаю из недр холодильника и натыкаюсь на злющий взгляд Музы. Если б взгляд убивал, то я была бы уже мертва. Ой-ей. - Ну не хочешь пирог, так сразу бы и сказала. Макароны так макароны, - пожимаю плечами. Ну а что? Я еще не оставила попытки. Да и есть то хочется. Отворачиваюсь от пьяного чудовища и иду доставать кастрюлю. Не успела я дойти до шкафчика с кастрюлями, как мне в голову прилетело полотенце. Гм, ну что ж, намек ясен. - Ну не хочешь макароны, так сразу бы и сказала. Бутерброды так бутерброды. Выжидающе смотрю на своего мучителя. Сделав глоток из бутылки, она таки соизволила заговорить. - Ладно. Пусть бутерброды. Быстро! – под конец рявкает она. Дабы не нервировать ее еще больше, быстренько нарезаю бутерброды, наливаю чаек. В три укуса и два глотка, все это проглотив, под конвоем иду назад комнату - работать. Сажусь на диван, включаю ноутбук и пытаюсь расшифровать с листов ту криптограмму, что зовется моим почерком. С учетом, что половина букв у меня похожи на «И», а другая на набор непонятных закорючек... процесс этот занимает много времени. И вот не надо, то, что это написала я, еще не означает, что я с ходу должна это расшифровывать. Вчитываюсь в текст. В принципе не плохое такое начало. Вполне интересно. Но я уверена, почти на 100%, что не видать этой работе своего финала. Я же прекрасно знаю свою Музу. Ее никогда не хватает на что-то большое и глобальное. Ну да ладно, может в этот раз ей хватит бухла? А если нет, ну что ж сделаю историю и покороче. Как-нибудь и без Музы управлюсь. Не знаю, сколько я так просидела. Но глаза уже начинают болеть. Устало прикрываю их и откидываюсь на спинку дивана. Все, я выдохлась. И меня интересует два вопроса: сколько время? И почему так тихо? Открываю глаза и смотрю на время. Ё-моё! Уже четвертый час! Все спать, спать. Пофиг на этого цербера в платье. Оглядываю комнату и не нахожу свою Музу. Неужели ушла, пока я работала? Ну да ладно. Мне же проще. Закрываю ноутбук, потягиваюсь и иду спать.