***
Чего человечеству приходится ждать неизмеримо долго? Конца света и отзывов на Фикбуке. Не секрет, что каждый Автор жалуется, либо жаловался на это. Мгновение ожидания длиною в жизнь — такое с каждым случалось. Но отзывы — это вымышленные существа похлеще единорогов, пожалуй. По правде говоря, несмотря на всеобщее мнение, охотники еще не перевелись. Представьте себе толпы, сидящие у экранов, у которых от натуги текут слюни. Пальцы беспрерывно долбят по кнопке «Обновить», и они поникают все сильнее, будто долбятся в стену. Все в порядке вещей — Автор выполняет работу и ждет чего-то, разве нет? Бывают неуверенные в себе Авторы, либо те, которые выставляют себя такими, а в глубине души превозносят собственный гений, и все они ждут отзывов — как знак поддержки, как знак признания, как знак подтверждения, как Знак. Даже за одно неопрятно набранное слово могут выстроиться целые толпы обезумевших Авторов. Найдутся и те, кому не понять этой безнадежной погони за необъяснимым и редким феноменом, кто не знает перекати-поля, мечущегося по задворкам сознания. Ни для кого не секрет, что такое отзыв. Это набор букв, каждую из которых откапывают в глубоких шахтах в разных концах света, затем пытаются собрать во что-то связное, а потом выставить на всеобщее обозрение. Как правило, раскопки ведутся всегда, учитывая, что одна буковка во много раз превышает по ценности десять килограмм золота, но и находят их раз в несколько лет. Если Автор получает много отзывов, он может этим гордиться, праздновать свою победу. Если же нет...***
Песок пересыпается в гитаре по имени Колыбельная. Много веков назад ее вынесло на берег моря после долгого плаванья. Зачем она? Кому нужна расстроенная гитара? Встречный вопрос — кому в таком случае нужно расстроенные люди? Песок мечется под протяжные стоны струн и высыпается, вырываясь на свободу. Он падает на серый ковер, маленькой струйкой продолжая сбегать по деревянному грифу. Закатное золотистое солнце тонким лезвием пронзает комнату через деревянное окно. Свет падает на стену, где мелькает грузная человеческая тень. Она напоминает наслоенные друг на друга одеяла до тех пор, пока не поднимает руки к потолку, неловко шевелясь. Эти четыре стены кажутся забытыми человечеством. Полки покрылись пылью, словно их не касались уже долгие годы. И здесь тихо. Так, будто обитель Автора находится под землей. Компьютер, новейший Некрономикон, всасывает Автора. Клавиша мыши избита от многочисленных безнадежных нажатий. И вот уже столько времени открыта одна и та же страница — «Новости». Заглянешь в историю браузера, эту бездонную пропасть одной и той же надписи, и окончательно поймешь, в чем дело. Глаза Автора напоминают огромные чашки из под кофе. Он как всегда потерян и измотан. В этот раз еще сильнее. Дрожащая рука тянется к мыши... Прекрати. Прекрати. Прекрати. Прекрати. Прекрати. Нет, это не то. Бессмысленный набор. Не сокровище. Стрелка-уроборос нажата. Секунда. Белый экран, и словно бы ничего и не менялось. Но Автор жадно впивается в текст, чтобы тут же поникнуть. Чтобы снова нажать на поглощающую себя змею. Прекрати. Прекрати. Прекрати. Прекрати. Прекрати. Будто он ищет свет, помимо того, который впивается ему в глаза. А ведь когда-то все это забудется, как забываются великие цари, погребенные под золотом. Погребенные под той же землей, что и все остальные. Все исчезает, ведь на то воля Времени. Автор привычно отбрасывает слова. Он, привыкший быть марионеткой в плену своего разума, повторяет один и тот же алгоритм. Управляет немногим знакомой отчаявшейся надеждой. Ведь все самое драгоценное скрыто очень глубоко. Так же глубоко спрятанное, как и глазницы Автора, уставшие от монитора и недосыпа.***
Знаете те фильмы про мумий? Они восстают из гробниц и расхаживают по земле, вытянув руки вперед. Зачем же? Как правило, перед этим что-то у них крадут — будь то древнее ожерелье, россыпь золотых монет или деревянная игрушка. Сокровища ведь всегда разные. Но ведь может быть и так, что мумия идет за тем, чего у нее никогда до этого не было. Ведь в гробницу же кладут то, что принадлежало при жизни.***
Можно подумать, будто включилась кнопка самоуправления. Со стороны Автор — обыкновенный измотанный студент, все ночи проводивший за учебой. Но он выставляет руки перед собой, хватаясь за воображаемый руль, чтобы контролировать свои действия. Поворачивает на десять часов и пятнадцать минут, затем на девять часов и пятнадцать минут. И впадает в ступор. Потому что к нему обращаются. -Давно тебя не видел. Слабый кивок. -По Интернету работаешь? Сигналит. -Вроде того. — голос хриплый, больше похожий на рык. -Еще как-нибудь встретимся, мне пора, — улыбчиво говорит собеседник и скрывается из виду, даже не подозревая, с кем разговаривает. Какая следующая встреча, спрашивается. Эта и та была простым видением. У Автора нет успокоения. Он не может отпустить одну мысль, находясь в полной ее власти. Одержимость. Мучения. Жажда, будто он бредет по пустыне, обуревает его, вынуждает задыхаться, скукоживаться от сухости. Люди могут бояться его, потому что он не один из них. Он не ждет завтра, не горюет о вчера и не живет сегодняшним днем. Его зовет только одно. То, что считают несущественным. Но для Автора это стоит на верхушке пирамиды. Единственное, что нужно для успокоения. Так что он больше не может выносить улицы. Что-то пронзает его насквозь глазами. Будто у солнца появился двойник, который хочет прожечь надоедливую муху. У дверей усыпальницы встает сфинкс. Его шерсть гладкая и нежная как разлитая карамель, но глаза гранитные и строгие. Его грозное тело перегораживает проход. Он не дает пройти без ответа. -Вырвать клапан можешь ты, Поведя себя неверно. Столько выльется воды, Погребешь весь мир мгновенно. — вопрошает зверь. Если Автор не ответит, его съедят. Неприятно, конечно. Но какая ему разница? С него и так песок сыпется. Только вот предаться извечному занятию не получится. А значит, надо пройти во чтобы то ни стало. -Сколько у меня времени? — шелестит он губами. -У каждого человека свое его количество, — подсказывает сфинкс, сердито дернув мордой. Его и самого обуревают сомнения — стоит ли пропускать этого жалкого человека, жертвуя своей гордостью. Мозг работает медленно, будто в голове перезагружается страница. Дело еще и в том, что сфинкс не будет задавать вопросы без повода. Значит все это относится к нему. К нему и к его проблеме. Он посланник, чтобы издалека передать весть. -Т-т... — пытается сказать Автор, но губы его слишком пересохли. Приходится быстро их облизнуть. — Это терпение. Сфинкс угрожающе рычит, скаля зубы, поднимается на лапы, выпуская когти. Вся его поза говорит, что он сейчас прыгнет. Шерстка вздымается... И тогда он отходит и пропускает Автора, как бы говоря: «Ты прав, человек. Если хочешь, я тебе покажу». Древний зверь исчезает в тени. Послание отправлено. С Автора стекает пот, температура повысилась. Сфинкс умеет навести страху. Но его слова едва доходят до цели. Автор не в состоянии принять их. Он обессиленно падает на стул и углубляется в бездну знака «обновить». Дверь захлопывается за ним, а за ней встает сфинкс, охраняя это место от посетителей. Окна распахиваются от внезапного порыва ветра. Врывается гора песка, засыпая все поверхности. Песок попадает и на клавиши. Автор лениво стряхивает их. Песчаная буря начинается в его душе.***
Только полуживые знают об этом. Что прошлое навещает тебя перед Смертью. Как правило, обычно это мумии — те, кого готовили к этому с Рождения. Они оценивают, с кем придется провести оставшуюся вечность. Если встретите, можете не говорить им свое имя. Там они не имеют более значения.***
Веки засыпало песком. Маленькие частички выпадают через ресницы. Приходится отплевываться Горстки нависли на бровях. Мумии полукругом стоят вокруг Автора. Теперь его комната в другом измерении, потому что с у Автора с этими стенами возникнет Секрет, немой договор. Запомните, что не стоит говорить со стенами, как бы они вас не звали. Слова мертвецов похожи на песок — неразборчивые, похожие на шепот. Они проникают в его голову, как делали египтяне. Но не касаясь при этом его телесной оболочки. Все что я сделал, останется здесь, — думает Автор. -Я безумен, раз хотел оставить что-то за собой. Ведь на деле мой труд не заключается в сделанном, а касается только того, чего я жду. Как и я, Человечество жаждет знания. А я жажду знания о том, что я сделал. Сам-то не знаю... Ему бы следовало обернуться, но Автор не глуп. И все-таки, он не смог избавиться от этого. От бесцельного ожидания. Что и привело его сюда, где вы его видите. Поэтому он встает. Бледный идет к мумиям, которые окружают его и ведут к темному проходу к стене, где его поджидает ЕЩЕ КТО-ТО. Словно бы он был в шахте слов слишком долго, и задохнулся от нехватки воздуха. Либо его закидало камнями, погребая под землей. Узник самого себя буквально одной ногой в могиле. Все левое колено утопает в черном безвременье. Пустые глаза смотрят на исчезающую конечность, но Автор думает о свете. Его корпус подается вперед, чтобы... Раздается характерный уведомляющий звук. Оповещение. Как по команде оборачиваются мумии, сильнее засыпав пол песком. Смотрит и Автор. Даже оттуда он видит, что появился... Отзыв. Глаза раскрываются шире. С них спадает песок и уныние. Искренние радость и удивление. Супер! Пять букв. Даже от этого перехватывает дыхание. То, в чем Автор так долго нуждался... Какой-то Читатель напечатал это за пару секунд, но хватит этого на... Вечность. Улыбка печатается на лице Автора, но это его последнее выражение. Он все равно ступает в бездну, пусть уже и по своей воле. Он падает на дно вместе с предметом своих поисков. Усыпальницу настигает тишина. Проходить нельзя. Мумия Автора. Автора его сокровища.