Герой не моего романа.

— Никитос, а есть какая-то флешка или хотя бы диск? Мне б скинуть это и доделать дома. — Не-а нет, — не отрываясь от телефона пробурчал парень. — Хотя подожди-ка Он на мгновение замер, будто вспоминая что-то, а затем поднялся и стал что-то искать сначала в ящиках стола, за которым сидел Толик, потом в карманах пиджака, висевшего на спинке стула, потом перешёл к шкафу. Казалось, что он ищет вещь, которую видел всего однажды совсем случайно и давным-давно. — Ага. Вот она! Ник выудил откуда-то из бездны захламлённого шкафа маленький мешочек, в который обычно упаковывают ювелирные изделия для подарка, и с гордым видом вручил это Толику. — Ты не торопишься? — усмехнулся Цой, окидывая взглядом предмет в своей руке, делая смысловой акцент на то, что свёрток действительно похож на какую-то драгоценность. — Это флешка, дебил, — Ник попытался дать Толику подзатыльник, но тот вовремя увернулся, однако, услышал, как просвистел воздух рядом с его ухом от знатного замаха ладони Киоссе. Толик развернул мешочек и вывалил содержимое на ладонь. Там действительно была флешка и какая-то записочка. —А это что? — двумя пальцами кореец продемонстрировал бумажку другу. Ник взял её и развернул. Нельзя сказать, что им двигало любопытство, ведь он, кажется, даже не вчитался в слова, написанные там, а просто смял ее и небрежно швырнул на стол, прямо под руку Толику. — Очередное признание в вечной любви, — безразлично объяснил он свои действия. — Подарки от фанаток? — догадался Ататолий. — Ага. Наверняка на этой флешке что-то есть. Можешь удалить. — Ты же даже не знаешь, что там. Может что-то важное, — поразился ему Цой, сам-то он всегда смотрел, что ему дарят на концертах, даже просто из любопытства и желания повеселиться, ведь девочки часто подходили к выбору подарка очень креативно. —Толик, я тебя умоляю, — скептик в лице Никиты сейчас снисходительно и вопросительно рассматривал молодого человека. — Что может быть важного на флешке, подаренной фанатками? — Ты жесток. — Я популярен, — Ник самовлюблённо откинул с лица длинную чёлку. Волосы парню приходилось мыть очень часто. Порою каждый день. Он знал, что это вредит им, но ничего не оставалось. Из-за того, что он постоянно их трогал руками: отбрасывал, поправлял, зачесывал назад, убирал за ухо, его шикарные волосы уже через пару часов превращались в безжизненные засаленные пакли. Толик не стал ему ничего отвечать. Нет смысла спорить со «звездой» и пытаться объяснить, в чём конкретно он не прав, а тратить время и нервные клетки он не хотел. По крайней мере точно не сейчас, когда он находился в прекрасном расположении духа. Парнем двигала гордость за то, что они делают, он был счастлив, что с каждой новой попыткой написания песни его навыки росли, что выходило всё лучше и лучше, что однажды он сможет сделать все сам. От первого до последнего аккорда, без чьей-либо помощи. Сейчас, как ни странно, он брал уроки у более младшего, но более опытного в этом своего товарища. Сегодня они плодотворно с ним поработали — за несколько часов, проведённых в наушниках, из их головы родилось несколько наработок будущих песен. Конечно, все они были сырыми, но сам факт их рождения вызывал у Цоя восторг. Он сунул флешку в гнездо, компьютер издал приветливый характерный звук соединения: оборудование определилось. Молодой человек не глядя перетащил туда файлы с музыкой и, дёрнув флешку, убежал на студию — доделывать этот проект. Уже на месте он воодушевлённый упал на стул, ожидая Константина, чтобы показать своё творение и выслушать критику и рекомендации. Он открыл флешку, помимо файлов, принадлежащих ему, здесь была ещё одна папка. С интересным названием, которое заинтересовало парня. Он решил не сдерживать любопытства и открыл папку, в ней был текстовый файл и какой-то видеофайл. Решив, что в тексте наверняка описание к видео, он кликнул по значку «ворда». И перед ним открылся документ, похожий на то, какими бывают исходники книг перед самой их печатью. На первой странице красивым прописным шрифтом красовалась надпись, судя по всему, это было название. — Любопытно... — пробурчал он сам себе. На следующем листе красовалось содержание. Парень листнул дальше, его глаза забегали по строчкам. "Глава 1. Ева." Он начал читать. Слово за словом впитывая слова, он всё глубже погружался в атмосферу главы. Одна страница. Вторая. Третья. Странно... герой по описаниям автора слишком сильно внешне похож на Никиту. Но ведёт себя явно иначе. Он бы даже сказал, радикально по-другому. Но описание внешности и окружения... в одном из героев он почему-то узнал Артёма, а в другом... себя? Толик перестал слышать, как громко тикают часы у него на столе, как навязчиво до этого мигали новогодние огоньки, заботливо развешанные девчонками из продюсерского центра по стенам студии. Его не было в этой реальности. Уже несколько минут он представлял себе то, что было написано. Сцены, диалоги, события и мысли. Какие красочные описания. Писатель будто нежным голосом тихо нашёптывал ему эту историю прямо на ухо. Часто бывает, что, открывая новую книгу, мы даем ей шанс в 10-20 страниц, чтобы она успела нас заинтересовать, заинтриговать, заставить не закрыть её через несколько глав. Текст, который сейчас читал Цой, захватил его с первых строк. С первого предложения воображение стало рисовать ему героиню и обстановку вокруг неё. Он и вовсе забыл про этот "шанс" и даже не следил за прочитанными страницами. Он наслаждался и позволял себе с головой погрузиться в чтение. Девушка со страниц не умоляла его остаться с ней среди этих строк, но он почему-то с удовольствием оставался. В этих строках было что-то такое, что завораживало. Что это? Правильно построенные предложения? Или образцовая грамотность? А может выверенные метафоры? Или подозрительное сходство с ними? Или, скорее всего, просто магия, которой автор этого всего щедро приправил написанное. Кстати, кто автор? Находясь уже на неизвестно какой странице, парень резко листнул вверх, в самое начало, на обложку. "Так. Название, издательство, редакторы, автор..." —Анатолий, — резкий, довольной громкий оклик из-за спины заставил Цоя подскочить от испуга. — Долго ждёшь? Оказалось, приехал Константин, собственно ради чего здесь и торчал Толя. А за окном уже стемнело. Надо же... сколько времени прошло? Толик бросил короткий взгляд на часы. Он провёл здесь почти два часа. — Нет, не долго, — отмахнулся тот и закрыл файл, чтобы избежать лишних вопросов в случае чего. — Что там у тебя? — поинтересовался Меладзе. — Э-э-эм ничего, — всполошился Цой. Неужели тот заметил? В принципе, в этом не было ничего такого, но… — Что значит ничего? Зачем ты меня тогда позвал? — А... вы об этом? — облегчённо выдохнул парень. Чуть не спалил сам себя. Ну конечно! Он ведь изначально приехал сюда ради музыки. — Да, я тут набросал кое-что для нового альбома. — Что ж, давай посмотрим. Константин стал прослушивать музыкальные наработки, читать стихи на листах, принесённых Толей. Он что-то говорил, комментировал, исправлял, но Цой не слышал ни его, ни музыки. Он всё думал о содержимом флешки, о том, кто автор. О том, что это вообще? Книга? Дневник? Что это, чёрт возьми?! — Константин, мы можем продолжить в другой раз? — резко прервал его Толик. — Что случилось? Ты плохо себя чувствуешь? — мужчина не понял, что случилось. — В каком-то смысле да, — в принципе, ему не пришлось сильно приукрашивать своё состояние, голова действительно шла кругом, а мозги закипали. — Хорошо иди, но это оставь мне, — продюсер взял в руки заветную флешку. Нет, это не входило в планы молодого человека. — Нет! — вырвалось у него. Пожалуй, это прозвучало слишком резко, поэтому он поспешил исправиться. — В смысле я хотел доработать ещё. Сам. —Ну хорошо. Ты понял всё что я сказал? — взглянул на него Константин поверх очков. Ага. Безусловно. Можете поверить, он даже не слышал. Ни единого слова. Даже слушать не пытался. — Да. Понял. Спустя пару минут, он уже пулей вылетел из здания, попутно набирая номер телефона. —Алло, Ник? Откуда у тебя эта флешка? — вместо стандартных приветствий он сразу перешёл в наступление. — Говорю же, фанаты подарили, — завёл снова свою шарманку Киоссе. — Это понятно, в конкретно кто? Не помнишь? — не унимался Цой. — Пф-ф... — Никита фыркнул, будто Толик сказал ему какой-то отборный бред. — Нет конечно же! — Ну, а хотя бы в каком городе, Ник? — Да я помню, что ли?! —начал выходить из себя парень, ему не нравилось такое давление. — Вспоминай давай, склерозник малолетний, — первым закипел всё же Толик. — Да что случилось-то?! — Надо. — Ну не помню я. Это было на одной из последних фанвстреч... Возможно в Москве. А может в Алмате... —А поточнее? — не сдавался старший — Мне кажется, Москва, я точно помню, что слева от нас была лавка с выпечкой, а я очень хотел есть… — Хоть где-то пригодилась твоя любовь к жратве, — Толя не мог упустить шанса и подколоть друга. — Может объяснишь, что происходит? — Позже, — Цой положил трубку. Москва, значит? Толик наконец-то добрался до дома и не раздеваясь прыгнул к ноутбуку. Его ждала книга, которую он жаждал прочитать как можно быстрее. В первую очередь ему хотелось узнать, кто автор, и почему герои книги так сильно походят на них самих, а события ... события из его жизни описаны такие, о которых никто не мог знать. Только почему-то они приписаны Никите. Точнее герою, который по описанию до жути похож на Никиту. Кто этот горе-пророк или предсказатель?