Becoming
14 июня 2019 г. в 12:18
У него для таких, как я, сервирован стол:
Блеск тарелок, натёрт бокал да заточен нож,
Сколько их — таких — было: десять ли, двадцать, сто?
На полу не осталось и следа от их подошв.
У него на таких, как я, — только жадный взгляд:
Огоньки от конфорок в зрачках да голодный блеск.
Не смотреть, не смотреть туда, слышишь, нельзя, нельзя:
Разорвёт, растерзает, разделает/ся/. И съест.
У него от таких, как я, на губах слюна.
Может, сводит желудок? Может, горчит во рту?
Я привык его видеть в самых кошмарных снах
И не думать, как он умудрился пробраться внутрь.
У него на меня есть болезненный интерес:
Хочет впиться зубами, урвать посочней кусок.
Я стою, словно в полубреду, у его дверей.
У меня от таких, как он, нездоровый сон.
У него на меня слишком остро блестят глаза,
У меня от него сводит зубы, бросает в жар.
Я бы, может, хотел — ведь хотел? — сделать шаг назад,
Только он не позволит теперь никуда сбежать.
...У меня больше нет ничего, лишь я сам — и всё.
У него же — не дрогнет ни голос, ни нож в руках.
Это acta est fabula. Что меня здесь спасёт?
Стол накрыт.
Сладость мяса на кончике языка.
...Я киваю ему, поднимая к губам бокал.