То, что убивает.

Когда-то ты все чувствовала. Когда-ты улыбалась, потому что не могла не делать этого, а не потому что надо хоть как-то изменять своё лицо. Когда-то ты была влюблена. И тебя любили в ответ, все ещё любят, а это самое страшное. Ты теперь пуста, единственное ощущение, которое пробивается - тупая боль. А почему болит - не понять и не заглушить. Ты пытаешься разрыть себя, найти хоть каплю того счастья, что плескалось на дне глаз, а находишь лишь отторжение к ней. Ты игнорируешь ее. Ты не разговариваешь с ней. Она звонит бухая и рыдает, говоря как сильно любит, а ты физически не можешь сказать что-то в ответ. И ты орешь. Господи, убей меня, какая же я сука, я не должна жить. Ты разбиваешь костяшки о дверь своей комнаты и тебе не вдохнуть. Ты не хочешь вдыхать. И ты думаешь: "Блять, я заставлю тебя разлюбить". И ты закрываешься. Ведёшь себя как дрянь, причём самая последняя. Ты одеваешься как шлюха, ты лезешь на всех и на все. Ты пьёшь. А она все пишет и пишет. А ты уже прямым текстом: "Иди нахуй". Потому что ну тебе так страшно и никак. Тебе все ещё никак.