Страх- 2.

POV Тим. (Продолжение.) Оборачиваюсь по сторонам, ищу хотя бы какой-то живой объект. Вокруг бродит только холодный ветер, спутывая мои волосы, которые лезут настойчиво в глаза. А мне не холодно, я вообще не чувствую холода, но чтобы не показаться каким-то идиотом, я и оделся. Время уже 22:00. От скуки хожу туда-сюда. Не уж то обманул?! Вот, чёрт... Минут 15 ещё постою, и уйду. Застыл на одном месте. Вдыхаю холодный воздух, смотря куда-то в темноту. Даже не слышны звуки машин. Немного странно. Как-будто эта улица спит, вечным сном... Прикрываю глаза, тяжело вздыхаю. И чувствую ритмичный стук сердца! так...Это не моё. Моё тело уже мертво. Силы перекачивает кровь, но не сердце. В глазах блестит лезвие ножа, и запах крови... Кто-то сзади, крадётся. Чувствую его волнение и страх. Это не мерещится, это правда! Резко он прижимает нож к горлу! Я не вижу его лица, начинаю сопротивляться! – Не рыпайся, я перережу глотку! – голос очень похож на мой. – Значит ты... – Деньги давай! – перебивает меня он. – Ты тот хакер? Ди-эс-кей?(Dsk) – Какой догадливый, а теперь бабло гони! – Не-а. – Я ж тебя зарежу! – Кто кого ещё. – Деньги давай! Достаточно шуток. – Ты не сделаешь этого. – тяжело дышу, и смотрю и в ту же тёмную даль, с приподнятой головой. – Сделаю. Гони деньги пацан! А то серьёзно перережу глотку. – немного надавливает. Чувствую как капля крови стекает по шее. Но мне не чуть не больно. Я держусь руками за его руку, а он давит на нож. Чую запах его тёплой крови, просто сводит с ума, не удерживаюсь. Быстро кусаю за руку, впиваясь клыками в мягкую кожу! Громкий вскрик, нож падает из рук, я хватаю его в воздухе, быстро поворачиваюсь к нему, тот шипит от боли, держа окровавленную руку. Облизываю кровь на своих губах. – Сука. Больно! Подхожу к нему ближе, он же отходит, успеваю схватить за ворот клетчатой рубашки, торчащей из куртки, поднимаю его тело. Он висит в воздухе, ноги не соприкасаются с землёй. – Ты взламываешь, а я плачу бабло. Понял?! – смотрю ему в глаза. – П-понял. Отпусти, я сей-ча-ас задохнусь.. Отпускаю парня, но перед тем как он падает на асфальт, я хватаю за руку и придерживаю его. – А ты хотя бы взламывать умеешь, придурок? – А-а-а, да! – Ну а нахер угрожать мне? (простите за мат) – Отвали и донеси меня домой. Ой, чёрт, моя рука! – Аптечка дома есть? – Есть! – Вот ты... – Да идём уже, а-а-а. У тебя клыки! – Знаю. Клёва, да? – Да нихера! Хватаю его за талию, после чего слышу писк. – У тебя нога ещё что ли? – спрашиваю по дороге. – Да-а. – Во дибил, а. – Да пошёл ты! – Я могу уйти, знаешь. Мне не трудно тебя здесь оставить. Неожиданно прижимает мою руку к своей талии ещё крепче, и сам притягивается ко мне ближе. – Я...Я уже передумал. Идём. – Где ты живёшь? – Тут, не далеко, ты просто помогай мне идти, я сам тебя до веду до подъезда. – Ладно. (Быстро, и неожиданно. Я что-то немного разозлился.) По дороге, я заметил кое-что. У него такой же длинны волосы как и у меня. Ну, это даже хорошо. Они даже немного длиннее. Кончики волосы достают до плеч, а у меня волосы не достают сантиметра 3-4 до плеч. Разглядеть получше не удалось, он постоянно хромал и падал вниз, постоянно поднимал его с асфальта, с ором: – Вставай! Он упирался на здоровую ногу и дрожа от холода, с моей помощью вставал. Может я и жесток, но он меня немного разозлил. Мы подошли к одному из подъездов и он вытащил ключи, открыв дверь, держал её рукой, а я затаскивал его в подъезд. Поднялись на 2 этаж, он вставляет ключи к замочную скважину и через несколько движений он открывает её. Проталкиваемся вдвоём в квартиру, и о садиться прямо на пол. Свет был включен, и я рассмотрел его получше. В эту секунду я не мог объяснить, что именно меня так поразило на дне его зрачков цвета черного кофе, но тело словно бы пронзило насквозь. Он смотрел на меня, проникая как-будто в душу, которой, кстати, нет. Чёрные волосы с отблеском тёмно-синего оттенка. Чуть-чуть приоткрытые розовые губы и его эта поза, застывшая.. – Значит, ты Тимур? – первый прервал спокойствие он. Я замахал головой отгоняя какие-то размышление о его красивых глазах. – Да. Я Тимур. Ты Ян? – Угу. – Ясно.. Тебе сколько лет? – Я не скажу. – 16. – прочитал в его мыслях. – Как ты узнал? – Не знаю. – подаю ему руку с улыбкой, и он сжимает мою ладонь. Поднимаю его, после чего он отряхивается и снимает чёрную куртку. Красно-синяя рубашка в клетку просто рябит глаза. Я немного выше его, на несколько сантиметров - что ещё я и заметил. Закатывает рукав рубашки и смотрит на мой прекрасный укус, который сделал ему я. Прокусил только кожу, кость я не задел. – Как ты так?! – смотрит укус и обращается ко мне. – Психанул. – У тебя есть клыки, это видно по укусу. – Ага. А ещё я белый как мрамор, и я вампир. – Не смешно. – его обиженное лицо маленького ребёнка даже впечатляет. – Иди мой руку. И где у тебя аптечка? – Она в зале. Возле компьютера прям лежит. – Вот и отлично. Снимаю кеды и прохожу в зал. Квартира была скромная, от неё пахло советским прошлым и уютом. Огромный зал, всё сделано под один оттенок, нежно-зелёный и бело-коричневый. Пол, покрытый коричневым линолеумом. Нежно-зелёные обои. Кожаный диван напротив плазмы. Через несколько метров был стол с компьютером, находился он возле окна. И на столе как раз и лежал какой-то белый ящик. Посчитав что это то, что мне нужно, я открыл его. Взял бинт, но обратив внимания на какие-то листы, на которых были напечатаны строки, я остановился. По строению строк, сказал бы, что стихи. Взял один лист, знал же, не даст прочитать, если его, то точно не даст, это как Андрей. Он немного боялся показывать своё. И смяв его, засунул в карман. В это время только вошёл Ян, хромая, он сел на диван и взглянул на меня. – Чего ты там застыл? – поинтересовался он, подозревая в прочтении того, что лежало на столе. – Ничего-ничего. Просто. Я подбежал к нему, он протянул мне руку, выражение лица было такое миле. Как-будто щенок, просивший помощи. Пока перевязывал бинтом, я сам себе удивлялся, да и не только себе! Парень просто впустил меня в дом, он мог убить меня, а я прохожу в его дом, соглашаясь на смерть. А он, а он спокоен и, доволен, судя по его улыбке. – Ян, – произнёс я, смотря на его руку, перевязывая, – Ты хотел убить меня? – Нет... Просто. У меня денег. Нет. – А попросить просто нельзя? – У кого? – Ну, у меня! – Ты бы дал? – Конечно. – с мягкой улыбкой ответил я, что и заставило его улыбнуться мне в ответ. – Ты прости за это нападение.. – Давно так делаешь? – Да. Уже как год. – Задерживали? – Конечно. – Ну и как? – Отдавал назад, но люди сжалились над таким милым парнем, и отдавали мне некоторую сумму. А иногда я сам давил на жалость. – Как? – Отец там больной. Мать умерла-а-а. – Но это же не так? – Вообще-то, так. – ...Сочувствую. – Привык. – безразлично отвечает он, отводя взгляд в сторону. – Челкарь? – Угу. – кивает он, – Ты тоже, как я вижу. – Да. – Наверно судьба. – Что? – А? Забудь, это так, ничего. – Нет-нет. Повтори. – Это простые мысли в слух! – Ну, хорошо. Забуду уж. Так ты взломаешь страницу? – Я уже взломал. – Как так? – Логин: _kot_. Пароль: creativity12345. Что обозначает с английского на русский: креатив12345. – Странный пароль. – Зато надёжный. Вот, – он быстро достаёт из кармана небольшой листок, и протягивает мне, – Пароль и логин. – Хорошо. Спасибо. – беру листок и чувствую себя победителем. Ян смотрит на меня, пока я складываю его и сую в карман, он не сводит даже взгляда. – И чего ты смотришь так на меня? – спрашиваю у него. – Ты доверяешь мне? – Да. – А вдруг это не то. – А если не то, то я знаю где ты живёшь. – Угрожающе. – Но справедливо. – отвечаю я, и смотрю в его глаза. – В этом ты прав. – Ну что ж. Я пошёл! – встаю с дивана и иду в коридор, который покрыт того же цвета линолеум и нежно-коричневые обои. – Стой, подожди! – Что? – останавливаюсь и оборачиваюсь. Он встаёт с дивана и хромая идёт ко мне, – Тебе лучше вообще не вставать, дай ноге отдых. – Потом. Я не старик, заживёт и так. Одеваю кеды, а он стоит рядом, смотря на меня. – Ну что ж. Ой, точно! Деньги же, блин! – вспомнил я, и засунув в карман протягиваю купюру, – Сдача будет? – Не нужно денег. – махает головой он. – Хочешь, бери так. Сдачи не нужно. – Нет. Я не возьму. – Почему? – Ответь мне на один вопрос, только правда. – Хорошо. Задавай. – Зачем тебе нужна эта страница? Владелец страницы уже давно умер. Денис Захаров, 14 лет. – Откуда. Т-ты..– запнулся я, – Откуда узнал? – Я взломал базу полиции. – Вот, ты.. – Ага-ага. – Промолчу уж. Кстати, а где отец твой, почему ты один дома? – Ну отец же болеет. В больнице. Соседка за мной так-то приглядывает. – Вот оно что. Ну ладно. Может всё же возьмёшь деньги? – Нет. Не стоит. – От такого отказываешься! – Иди уже! – Пока. Открываю дверь и выхожу из квартиры. – А ты не боишься? – эхом раздался вопрос по подъезду. – Это меня страх боится. – Логично. Но ты красивый, боятся тебя не за чем. – Сочту-у-у за комплимент! – Ха-ха. Пока. – Бай. Спустившись быстро по лестнице, я выбежал из подъезда. Торопиться было некуда. И я пешком пошёл домой.