365 сказок

Город был заметен снегом. Старые каштаны в парке склонили ветви под сверкающей тяжестью. С шоссе, расположенного неподалёку, доносились нетерпеливые гудки автомобилей, но здесь стояла тишина. Раннее утро, когда ещё нет никаких прогуливающихся. Оказаться в объятиях зимы, шагнув из жаркого июля, было интересно. Я даже поёжился от налетевшего на меня ветра. Он же толкнул в плечо и унёсся, растревожив ветви деревьев. Мне было с ним не по пути, компас в груди ныл и тревожился, то ли тут оказалось так мало дверей, то ли так много, но оставаться на месте было невыносимо. Я ускорил шаг, проходя по аллеям, между прятавшихся в сугробах лавочек, мимо запорошенных снегом кустов, укутанных на зиму статуй. Вскоре я заметил калитку, увязшую в снегу так сильно, что ей теперь до оттепели или даже до самой весны оставаться открытой. Этот выход вёл на маленькую улочку, а я любил такие местечки, в них часто прятались сказки. На тротуаре поблёскивала наледь, переулок чуть изгибался и уводил наверх, точно когда-то здесь был один лишь холм, обросший со временем домиками, точно пенёк грибами. Чуть оскальзываясь, я всё-таки забрался на самую вершину, где, отступив от остальных зданий, стояло кафе. Терпкий запах кофе с корицей и апельсинов неспешно плыл с холма вниз. Я нерешительно толкнул дверь, вполне возможно, что в этом мире путникам не предлагают чашку кофе с утра, но опасения оказались тщетными — меня тут же заметил официант. — А, странник, добро пожаловать, — улыбнулся он. — Кофе со сливками в этот чудный день? — Отличная мысль, — согласился я, усаживаясь за столик у окна. — И часто у вас бывают странники? — Нет, большая редкость, — отвечал он. Других посетителей в кафе пока что не было. — В нашем городке маловато сказок, вот они и не приходят. — Маловато сказок? Как так получилось? — меня по-настоящему удивило это. — Сказки ведь не живут просто так, тут нужен и сказочник, а с ними у нас негусто, — официант усмехнулся. — Разве вы заметили хоть одну сказку, пока добирались сюда? — А как же парк? Вот уж поистине сказочное место, — недоумение моё, похоже, привело официанта в восторг. — Так некому же рассказать, что там такое. Да и… Я вот там ничего сказочного не видел. Тут звякнул колокольчик, дверь пропустила в тепло девчонку тринадцати лет, прижимающую к груди альбом и упаковку карандашей, вероятно, она только что купила это в ближайшем магазинчике. — А, Глори! — официант тут же бросился к ней. — Тебе как всегда? — Да, Том, — она застенчиво кивнула. — Только чашечку какао… — тут её взгляд остановился на мне. — Вы же… Вы странник! — Так и есть, — кивнул я. Не так уж часто попадались реальности, где так быстро узнавали мою суть. — А можно я вас нарисую? — она села за соседний столик и тут же раскрыла альбом. — Пожалуйста. — Рисуй, конечно, — я не сдержал улыбку. Каждый художник ведь на самом деле хотя бы немного сказочник, и я хотел бы напомнить об этом официанту Тому. Тут он поставил перед нами наши напитки, и Глори нетерпеливо переставила чашку так, чтобы иметь возможность сделать глоток, почти не отрываясь от процесса. Том замер между нашими столиками. — Вот и сказочница, — кивнул я ему. — О, Глори… Одна из немногих, — признал он тихо. — Но её не все здесь любят. — Я хотела бы когда-нибудь сбежать из этого мира, — призналась вдруг она. — Сбежать? Но он ведь не так уж плох, — и снова во мне проснулось удивление. — Может и так, — Глори серьёзно посмотрела на меня. — Вот только иногда кажется и вовсе невыносимым. Тут мало сказок, а я хочу туда… — Изменить это можешь ты сама, — возразил я. — Ты — сказочница, рассказывай свои истории, выпускай их, как птиц с руки. И тогда этот мир переменится. Ну а если уж тебя действительно позовёт дорога, значит, мы ещё встретимся. *** Я смаковал свой кофе, позволяя Глории закончить портрет. Она рисовала старательно и умело, на бумаге, черта за чертой, прорастал мой образ — такой, каким видела меня Глория да и весь этот мир в придачу. Между тем разгулялась метель, и теперь за окном танцевали снежинки, обещая сказки и чудеса. Интересно, неужели никто больше этого не видит? — Вот и всё, — подняла голову от рисунка Глория. — Посмотрите. Я почти не узнал себя, но улыбнулся. Чтобы отобразить меня по-настоящему точно, следовало бы рисовать меня в доме отца. — Получилось удачно, — ответил я Глории. — Хотите забрать? — Нет, оставь себе на память о встрече, пусть потихоньку убеждает тебя, что и здесь случаются сказки. — Случаются ли? — она с тоской глянула в окно. — Может, мы разучились их видеть? — Всё в твоих руках. Если захочешь, то вспомнишь, как это, — как по мне, в окно как раз стучалась одна из историй, лёгкая, едва заметная, но всё же очень интересная. — Спасибо, — Глория пожала плечами и принялась складывать карандаши. — Мне пора, меня заждались дома. — Непременно пройди через парк, — посоветовал я. *** Странный мир или странные те, кто его населяют? Покинув кафе, я выбрал улицу, ведущую к окраине города, и теперь медленно брёл по ней, Веселящийся ветер то подталкивал меня, то ударялся в грудь, мешая идти. Моя дверь чудилась мне где-то неподалёку, но я никак не мог точно определить направление, а потому то поворачивал во внезапно возникающие среди снежной круговерти переулки, то выходил на широкий бульвар. Неужели никому не было видно, как причудлив этот город, сколько в нём сокрыто тайн? Или они настолько привыкли? Новый поворот привёл меня в дворик между высоких зданий, ветер сюда не добрался, потому снежинки спокойно опускались на мостовую, величественно и плавно. Мне и в этом чудилась сказка. Я миновал дворик и через арку выбрался на другую улицу, более оживлённую. Люди шли мимо меня, не замечая. Можно было поклясться, что и они не видят сказок, бегущих рядом с ними в снеговой круговерти. Усмехнувшись, я наконец заприметил собственную дверь. Что ж, может, всё ещё переменится. *** Вечером на моей кухне появился мой названый брат, почти ветер, немного ворон. Он поставил на стол рамку с рисунком, с портретом, который нарисовала Глория. — Не волнуйся, это копия, — пояснил он. — Как там дела со сказками? — спросил я, наливая ему кофе. — Сказки похожи на красоту, — заявил он и усмехнулся моему недоумению. — Знаешь ведь, что красоту каждый видит по-своему, иной раз бывает, что мнения просто не могут совпасть. Вот и сказки… Не каждому удаётся их рассмотреть среди рутины. Понимаешь? — А сказочников там нет? — А сказочники пока ещё не научились правильно смотреть, — он сделал глоток. — Но хотя бы одну ты заставил задуматься. — И то хорошо, — я взглянул на портрет. — Любопытно, м. — Я тоже об этом подумал, — уловил он. — Вдруг этот портрет окончательно утратит связь с тобой. — И что тогда случится? — О, тогда… — он заговорщицки подмигнул мне. — Тогда в городе появится первый сказочный герой. — Надеюсь, когда-нибудь я смогу с ним поговорить. — Когда-нибудь, да, — и мы засмеялись. За кухонным окном в июльском жаре плавились, набирая цвет, абрикосы, а в том мире, где бродили неузнанные сказки, пока ещё вовсю царствовала зима.