я вырву сердце из груди...

мне каждую ночь снятся копоть, кровь и огонь, и тяготной мукой пронизан каждый мой сон. вчера меня жгли на кострах из церковных знамен, сегодня я жму на курок у сырого виска, и с выстрелом падаю в челюсти нового сна, где вновь пистолет, но стреляю уже не в себя, но в тех, чья смерть в тысячи раз больнее своей. я просыпаюсь в плену спутанных простыней и кровь на руках не моя пальцы жжет до костей, я кричу от испуга и просыпаюсь снова. за окном наконец-то реальный пасмурный город полнит комнату шумом машин и огнем светофоров. а я хочу броситься под одну из этих машин. становится зыбче и тоньше реальный мир, я забываю, где грань, да и есть ли в ней смысл, раз наяву и во сне каждый вздох полон гари, и лица людей пред моим дрожат, изгибаясь, напоминая о порохе, боли и мертвенной стали. мне каждую ночь снится тот, кто меня спасет: мужчина ли, женщина или же кто-то еще, десятки имен, и лицам потерян счет, лишь руки, что держат мои, всегда так похожи, с широкой ладонью и белой прохладной кожей. всего лишь касанье — и временно сон не тревожит, а дарит желаемый отдых и тихий покой. я открываю глаза, примиряясь со сном и с собой, все еще чувствуя в пальцах чужую ладонь. вновь за окном шум машин, где-то льется вода, жизнь продолжается в улицах и проводах. (я хочу выйти в окно, грудью встретив асфальт. я проснулась. теперь меня некому больше спасать.)