Letters about Everything

«Привет». Дрожащими руками раскрываю безымянный конверт и достаю тетрадный лист, сложенный вдвое. Почерк мне не знаком, но предчувствие подсказывает, что письмо от него. Какого ананаса, Деня?.. «Возможно, ты не простишь меня за то, что не могу быть с тобой. Все эти месяцы я наивно считал, что могу тебя забыть, но это не так. Память подкидывает каждый раз всё новые воспоминания о тебе. О нас. Знаю, хочешь со мной связаться, но я не могу себе это позволить. Мне не суждено умереть, и я живу вечно молодым, но ты смертна. Я слишком люблю тебя, чтобы дать тебе расплачиваться за мои ошибки. Из-за меня ты можешь быть в опасности. Не думай, что я ухожу из-за тебя. Ты славная, хорошая девушка, но предназначена не мне». Что значит «предназначена не мне»? Неужели… «Спасибо, что была рядом, когда мне это было необходимо. Благодарю тебя и боготворю за твой характер. Я постараюсь не попадаться тебе на глаза, чтобы ты как можно быстрее забыла обо мне. Прошу тебя, представь меня плохим магом, мудаком, кем угодно, лишь бы воспоминания не травили тебя так, как сейчас травят и лечат меня. Пожалуйста, возненавидь меня. Можешь ненавидеть сегодня, завтра, пусть это пойдет на благо, и ты с лёгкостью разлюбишь меня. Пожалуйста, ненавидь меня за всё, что не сделал, будучи с тобой. Так будет легче, поверь мне. Надеюсь, поймешь, что со мной было хуже, чем с кем-либо другим. Избавься от любви ко мне. Пусть даже для этого я буду выглядеть в твоих глазах полным мудаком.

Твой Д. »

Где-то на задворках подсознания Джастин Фёрстенфелд поёт: Hate me today. Hate me tomorrow. Hate me for all the things I didn’t do for you. Hate me in ways, yeah ways hard to swallow. Hate me so you can finally see what’s good for you. — Ты полный эгоист, а не мудак! Действуешь в своих интересах и только! Идиот… Вытираю руками щёки — плачу и не верю, что он мог такое написать. Это не он писал! Не он. «А если и он? — стучится здравый смысл. — Всё может быть». Деня прав. Я его ненавижу. За то, что бросил, не сказав в лицо. Открываю окно нараспашку, и кричу, зная, что услышит: — Ты идиот и эгоист! Голуби от неожиданности взлетают, пять бабушек, до этого мирно сидевшие на лавке, болтавшие о жизни и кормившие тех самых птиц, аж синхронно подпрыгивают на месте, смотрят на меня и крутят возле виска пальцем, говоря друг дружке: «Поехавшая!», «Точно сумасшедшая!». А мне всё равно. Лишь бы услышал. Hate me for all the things I didn’t do for you. Идиот.