Паззлы жизни

Столько фрагментов, стихов недописанных. Черновики все — в стол. Дымкой хрустальною, поступью лисьей тонкий плетётся узор. Нет вдохновения, лучика жгущего. Свет снова слепит глаза. В небе ни облачка. Плачешься, просишь всё: «вот бы пришла гроза». Ходишь кругами, как белка по клетке. Мечешься. Всё не то! Пепел в ладони. Глотаешь таблетки. Хватаешь из шкафа пальто. Кружатся мысли, как бред сумасшедшего. Где же найти покой? Взором невидящим смотришь в ушедшее, в жизнь, что как смертный бой. Рысью по городу, и на прохожих не поднимая глаз, мчишься и мчишься, на них не похожий. Спрятаться бы сейчас. В домике старом, что на окраине, ветер затянет соул. Двери откроешь. В окно — взгляд усталый. Сядешь с ногами на стол. И нарисуешь птиц и просторы на запотевшем стекле. Мысли уходят. Разум свободен. Ты и везде и нигде. Небо нахмурилось. Дождь по асфальту. Капельки по стеклу. В лёгкие воздух с запахом пряным. И все кошмары уйдут. Тихо раздастся рокот, и молнии спляшут в сердце твоём, и запылают слово за словом строки бессмертным огнем.