Голоса мертвецов

Джон сидел в глубоком и мягком кресле, которое словно специально было создано для того, чтобы клиенты чувствовали себя расслаблено. Психотерапевт в кресле напротив приняла непринуждённую позу и глядела на Ватсона спокойным взглядом своих полуприкрытых глаз. – Все Ваши проблемы совершенно нормальны для человека, который только что вернулся с войны, – медленно, словно гипнотизируя Джона, произнесла женщина, – Но мне кажется, что Вы рассказали не всё. В Вашем взгляде заметно беспокойство – Вы скрываете что-то даже от меня. Джон тяжело вздохнул. Перед его мысленным взором промелькнули, словно кадры на ленте, воспоминания из самого детства. Вот ему шесть лет… семь… десять… тринадцать… И каждый раз – одно и то же: одинаковые психологи, психотерапевты, а поначалу даже психиатры, все они задавали одинаковые вопросы, одинаково качали головой и одинаково, делая вид, что Джона нет в кабинете, шептали его маме: – Да, у мальчика буйная фантазия. А Джон стоял всего в паре шагов, переминался с ноги на ногу и желал лишь одного: чтобы это поскорее кончилось. Чтобы в очередной раз очередной врач порекомендовал маме отправить Джона на обследование в психлечебницу, а мама, как всегда, гневно схватила со стола документы и, бросив: «Пошли, Джон, нам тут делать нечего!» – гордо пошла к выходу. Эти пытки продолжались, пока ему не исполнилось четырнадцать. Тогда Джон догадался, что просто перестать заговаривать о призраках – этого недостаточно. Он притворился, что курс с очередным психологом помог, что голоса в его голове наконец замолчали. Хотя, на самом деле, это не были голоса в его голове – эти голоса он отчётливо слышал, и они доносились из совершенно реального мира. Это были голоса мертвецов. – Очевидно, Вы пока не готовы рассказать мне, что на самом деле Вас тревожит, – голос психотерапевта вернул Джона к реальности, – Что ж, подождём, и, быть может, через несколько сеансов Вы откроетесь мне. А пока свыкайтесь с мирной жизнью и не забывайте совет, который я Вам дала: ведите блог.