Разговоры

можно написать о любви? в последнее время мне трудно плакать. те несколько слёз, пересчитанные по пальцам, но наполненные болью от любви. настоящей? отвратительное осознание, что завтра можешь обратить внимание на кого-то другого. это осознание, которое тебе не нужно, что есть кто-то ещё. ты хочешь просто наслаждаться любовью или болью. ты хочешь целовать скулы, сидеть рядом, смотреть в глаза, говоря, что ты любишь, чёрт возьми, любишь всё до каждого гадкого, но приятного душе недостатка. ты начинаешь любить каждый мат, каждое гадкое слово. появляется отвращение к себе. и боль. боль от каждого взгляда, прикосновения, а точнее осознания, что это не твоё. что это ничьё? что это кто-то делал, кто-то любил, кто-то трогал, и так плохо, плохоплохоплохо.. но это ложь? где грёбаная правда? нет гарантий, что завтра это ещё будет чем-то, понимаете? но это то и даёт тебе мысль о том, что есть только сейчас. сегодня последний день твоей, представь.. ты цепляешься за человека, за момент..читаешь стихотворения, делаешь глупости в виде песен и рисунков, отправляешь записки на рваных листах бумаги, по карманам рассовываешь сердца, песни слушаешь, а в голове снова образ, на котором сходятся года твоей жизни. ты не делаешь с этим что-то. ты больше не хочешь. не нуждаешься в ответе, в любви, ты только думаешь об этом. проживите историю. каждый свою.. прогорите. по пальцам считайте секунды до встреч, руками хватайтесь всеми.. тебя не хватает тебе самому остановилось время, к сожалению. что ж, 'мне было тепло, прощай.' говоришь ты в последний раз, хотя это уж тысячный знаешь, мне не разлюбить сейчас. не вспомнить всей боли увядших часов простыни все не заправить. 'прости, но я ведь давно ушёл..' прошу, уходи, мне хватит. так сладко касаться, так сладко гореть, вдыхая отвратный смог на нашей улице разбитых фонарей гуляет промёрзлый бульдог.