arcade — duncan laurence
А у Криса внутри снова все вздрагивает, когда он видит до боли знакомые рыжие локоны в толпе. Сжимается все до скрежита зубов. Хочется навстречу им побежать, но нельзя. Это ведь не она. Не Эва. Он домой заходит, чуть медлит на пороге, когда видит холодный взгляд жены. Ни любви, ни тепла. Впрочем, как и всегда. Но что еще ожидать от брака по расчёту? У Ибен взгляд холоднее тысячи айсбергов Атлантиды, но так было всегда, с самого первого дня совместной жизни, с того самого дня, когда их родители заключили тот ненавистный договор. Шистад лишь на минут взгляд на ней задерживает, а затем папку с бумагами по работе на стол бросает и вновь покидает дом. На улице сумерки сгущаются, а Крис путь через лесок сокращает, доходит до нужного места и садится на небольшую деревянную скамейку. Холод здесь просто могильный. В голове куча воспоминаний и так много того, что сказать хотелось бы, но почему-то не сказалось. — Знаешь, Эва, у меня же и семья есть, и дом. По утрам я гуляю с Ибен, вечерами пью с Вилом ром со льдом. Но когда в толпе замечаю твои черты, знаешь, я ведь даже дышу с трудом, — руками за голову хватается, вздох тяжёлый даже сдержать не пытается, — В жизни видел так много всего, начинаю от зимней Москвы и заканчивая тёплыми водами Бали, но умру если у меня воспоминания о тебе отберут.Рыжие локоны. Громкий смех.
Я так скучаю, Мун.
— Мне сорок восемь. Доходы, финансы и аудит. Джип с водителем. Я вспоминаю кто я и кем я был по визе, карточкам и правам. Подчинённых считаю по головам, даже знать не знаю, как их зовут. Зарабатываю на жизнь словами, но знаешь, если слова — это тоже деньги, то ты мне не по словам. В голове вновь мелькает образ рыжеволосой девушки, что перед ним в одной футболке его стоит, улыбается до ушей, танцует под Бибера, а через секунду уже рядом с ним лежит, жаркие поцелуи оставляя на его теле.Боже, как я тебя люблю.
— Мун, ты прекрасная, как банши. По ночам ко мне во сны приходишь, я бы умер уже, но ты каждый раз говоришь: дыши. Но прошу тебя, не приходи ко мне в мечты, Эва, пожалуйста, не приходи. Никакой души моей не хватает. Усталой моей души. Вдруг шорох тихий раздаётся откуда-то справа, заставляя парня голову с рук поднять. В паре шагов от него стоит знакомая фигура блондинки. На лице пара морщинок, но все равно так же прекрасна, как и тридцать лет назад. — Крис? Ты бы хоть пальто накинул. Холод тут просто ужасный. — Здравствуй, Нура. Не ужасный. Могильный. И взгляд падает на черный мраморный камень, по надписи пробегается.«Эва Квииг Мун. 2.06.1999 — 25.12.2020.»
«Никакому факелу, как бы ярко тот ни горел, не сравнится с восходящим солнцем.»
— Без тебя так холодно.