Терять себя.

— Девушка, давай по руке погадаю? Девушка? — прикрикнула назойливая цыганка, пытаясь обратить на себя хоть какое-то внимание со стороны этой самой девушки, которая, как казалось была совсем не рядом с ней, а где-то далеко, что казалось очень выгодным, ведь выудить пару купюр, а может даже и не пару из её кошелька не составит никакой трудности. Только вот почему-то увидев спутанные волосы, огромные мешки под глазами и уж слишком заплаканные глаза даже бедной цыганке стало жаль этого человека. — У тебя случилось что ли что-то? — почему-то начиная волноваться спросила цыганка. Не она ли своими речами довела до такого состояния девушку? — Что? Нет-нет, мне ничего не нужно, спасибо. — делая страшные глаза незнакомка отпрянула от гадалки как от чудовища и чуть ли не побежала в другую сторону. — А погадать? — уже вслед крикнула ей женщина и усмехнулась. Бывают же сумасшедшие на улицах! А ещё Ее называют какой-то ненормальной. На себя бы посмотрели… Земфира и сама не помнила как зашла в район Москвы в котором можно найти цыганку. А может ей и правда нужно было погадать? Потому что других разумных выходов из ситуации в которую она вляпалась она не видела. И поверьте, по ее мнению любой выход был бы разумнее гадания, вот просто сама ситуация была далека от этого понятия… Ухмыльнувшись своим безумным мыслям, певица подумала: «Заразилась уже этим неординарным мышлением, тонко граничащим с сумасшествием! А может и не граничащим.» Наконец, покидая свои глубочайшие мысли, девушка поняла, что ей нужно от сюда как-то выбираться. Сплетен про её романы ей хватало. А она и сама была не прочь «Уже давно состоять в отношениях с Романом Абрамовичем» или «Влюбляться каждый день в разных людей.» К сожалению, если она влюблялась — то это навсегда, ну или по крайней мере очень надолго. Дольше чем на день, а как показывала её практика, проходящая в настоящем времени, дольше чем на год. И это ещё не предел. Год вопросов бесконечно рождающихся в её голове, но почему-то никогда не озвучивающихся. Уже откровенно смеясь над своими мыслями, Земфира, наконец, решила поймать такси и кое-как добраться домой. Хотя что ей там делать? Песни писать? У неё их и так достаточно. Даже перебор. Ну так почему же вопросы не озвучивались? — думала она, захлопывая чуть ли не рассыпающуюся дверцу машины, ну совсем не класса люкс. А в прочем, она не гордая. Уже год её гордость где-то там, далеко, на кладбище гордостей влюблённых женщин. Если вопрос задается — то по логике задается кому-то. Тому, кому он адресован. Следовательно его должен услышать человек из-за которого рождаются эти вопросы. Эта боль… Ну уж нет. Она себе не позволит этого сделать. Открыться… Она, конечно, любит себя, но не на столько. И правильнее сказать: любила. Теперь её любовь, так же как и сердце принадлежит другому человеку. Так что на себя можно в принципе наплевать в данной ситуации. А на Любовь? А Любовь, как говорится в одной из её песен — это способ умереть. А зачем вовлекать в убийство кого-то кроме неё? За это же есть определенная статья, срок на приличное количество лет… Нет. Не нужно этого… — Такая красивая песня, не скажете? — донеслось до ушей Земфиры, кажется уже во второй раз. — Песня? — переспросила через чур невнимательная девушка. — Ну которая по радио играет. — ответил ей таксист и улыбнулся всеми золотыми. «Твои открытки Я получаю. Ты расскажи ему, Как я скучаю.» Ну кто бы сомневался? До неё донеслись строки её же песни. Кто же ещё у нас в России красивые песни пишет? — Хорошая песня. — с улыбкой ответила Земфира, понимая и мысленно радуясь, что её все-таки не узнали. — Интересно, о ком она пишет свои песни? Ведь любит же человека, да так что…ах — закончил своё предложение мужчина уже отмахиваясь одной рукой в сторону девушки, как бы показывая все своё негодование из сложившейся ситуации. Земфира ещё долго с искренней улыбкой слушала рассуждения водителя о любви, думая о том, как же ей не хватает в своём окружении прямолинейности этого мужчины. Да и в своей жизни ей не хватало этой определённости, деления на чёрное и белое. Но что-то она опять зашла в свои рассуждения. А платить за такси кто будет? — С вас ровно 1500, но так уж и быть, за то что у нас так похожи музыкальные вкусы, возьму 1000 рублей. — с нескрываемой надеждой проговорил таксист. Улыбаясь, певица достала из кошелька пятитысячную купюру и со словами: «За музыкальный вкус!» — вышла из машины, оставив ошарашенного таксиста ещё долго стоять во дворе элитных построек. Оказавшись на свободе, Земфира наконец смогла вдохнуть этот грязный Московский воздух по которому так истосковалась за последний час. Впрочем, только она могла по нему тосковать… И не только по нему. А ещё по тихому смеху, заставляющему искать в голове все новые и новые шутки, только бы услышать его ещё раз. По золотистым локонам, бесконечно падающим на лицо, причем не только их хозяйки. По красной помаде, вечно оставляющее следы на одежде. И хоть бы кто приревновал! По незабываемому аромату духов, после которого ещё долго ходишь по парфюмерным магазинам и так и не находишь нужный тебе аромат, ведь он только один такой. И она только одна такая…