Лучше бы ушёл

Погода ныне на нервы действует, от неё только расстройство получить и можно. А если гулять не оборачиваясь, не оглядываясь по сторонам, то и вовсе тоска смертная одолевает. Было ли для него обыденным это ощущение, он и сам знает. Потерянный, забытый где-то в глубине своих мыслей. Отвратительно-промозглый дождь, временами прекращающийся, лишь служит тому подтверждением, что он озвучить ещё нескоро сможет. Смелости не хватит, быть может, и вовсе никогда. Да и кто он такой, чтобы просить саму судьбу об одолжениях? Уж точно не благородный рыцарь без страха и упрёка, коим он представал в глазах окружающих. Он всего лишь человек, который от скуки с ума сходит, остатки себя теряя. Погружаясь в бесконечную темноту. Да и тем более он не способен был ощутить лёгкий порыв ветра, который вернул его в реальность, до противного серую. Как и нынешний цвет его волос седых. Отец святой, до чего ты дожил? Чего достиг ты в этой жизни? Потерял своё сердце? Маргарет, та заносчивая леди, его догоняет, и уже с ним нога в ногу идёт. Платье своё, не по погоде пышное и светлое, ручкой придерживая. Она, хрупкая такая, но всё же и живая в нужной мере. Эдакое яркое пятно на фоне общей серой картины мира. Митчелл идёт, с ухмылкой оглядываясь. Готорн же злится, что леди столь резкий характер имеет, и по собственной прихоти лишила его возможности одному побыть. Мысли в порядок привести. — Сэр Готорн, — Маргарет улыбается, как всегда, ядовито, — Вы сегодня не в духе? Или же, погода на Вас так влияет? Старость не в радость, как говорят. — Попридержите коней, мисс Митчелл. — Натаниэль вздыхает устало, — Настроение моё, в отличие от Вашего, в полном порядке. — Не умеете Вы с женщинами общий язык находить. — подытоживает леди безутешно, но с ноткой иронии. — Не имею желания тратить силы и время на то, чтобы общаться с созданиями дьявола. — отвечает Готорн решительно. — Как грубо. — Митчелл останавливается. Прокручивает в руке свой излюбленный зонт, в задумчивости губу закусывает. — Я мог бы развернуться и уйти, но я ведь всё ещё здесь, мисс Митчелл. — Готорн идти продолжает, пусть и чуть замедлив темп. Чтобы она догнать могла, может. А может, чтобы самому успеть вернуться в случае чего. — Лучше бы ушли. — голос дрожит, чувства мисс Митчесс выдавая. Даже священник не выдержит женских слёз. И вот, уже разделяет их всего шаг. Шаг, который преодолеть так сложно. — Лучше бы ушёл, — шепчет Готорн Маргарет к себе едва прижимая, вдыхая запах русых волос.