Незримая армия

      Из сотни историй не лучший, пожалуй, вариант, когда твой герой сжигает и сам себя, и автора, и читателя, и всех близких. Но, знаешь, горит, как звезда, и летит, как птица. Не всякому ястребу тяжесть его пера.       Без иллюзий никак нельзя. Будь то родственники, друзья или кто-то совсем случайный, но история часто врёт, без имён, чтобы бить навлёт, упреждая вопросы глупых.       И зачем имена нужны? Есть истории, что страшны в должной мере, в них я и ты так легко узнаем своих, ненавидимых всеми, злых, из чумного огня героев.       Чёрный маг говорил сквозь хрип, рвался вверх, не щадя своих, но на росчерке дня врагам было, может быть, много хуже. Чёрный маг не щадил себя: выбрать цель, нечего терять, если ты бросил вызов богу, если сам ты — почти как бог. Тьма целует в седой висок, принимая без лишних споров: жертву силы, подкожный яд, десять сотен грехов подряд и, последним, простое слово. Маг шагал, облачённый в тьму; неподвластное никому, подле ног его билось время.       Что за радость — такой сюжет, что в нём было — чего в нас нет, почему в это просто верить?       Видеть горы можно не так, как мы: в них нет смысла — если не покорить. Нет секретов, что бы нельзя раскрыть, у всего есть своя цена. Видеть небо — вечность в его глазах. Если вкус победы нельзя узнать, он идёт в грозу, в пустоту, в пожар. Кто ещё мог бы так сиять.