Черти

      Вечерний Майами Босс любил сильнее всего: прохладный ветер, который скользит по коже рук и иногда приподнимает полы его массивной шубы, огни фонарей, окна, словно проход в какой-то новый, ранее никем неизведанный мир, мерно покачивающиеся на волнах корабли и чёрное море, зловещее и пугающее. Правда, Босс не боялся его, скорее наоборот, его завораживала эта пустота, которую море показывало только ночью. Оно было похоже на бездну, и с каждым приходом сюда Большой Русский Босс всё ждал, когда из этой самой бездны повылезают твари, демоны и черти, обходя его стороной и почтительно кланяясь ему в ноги. Самомнения у русского мафиози было не меньше, чем воды у его ног.       Тонкие пальцы крепко сжимают сигарету, и дым медленно поднимается к звёздам, растворяясь и исчезая уже в паре метров от головы Босса. Тёмные очки лежат на песке прямо за его ногами, абсолютно бесполезные и даже мешающие в это тёмное время суток. Шуба вскоре приземлилась рядом с ними, за ней полетела и накладная борода (многие думали, что она настоящая). От жестокого и циничного мафиози остались только платок и корона вкупе с золотыми часами и перстнями. Черти выходить из своей бездны почему-то не спешили, и Босса это дико бесило. Впрочем, откуда ему было знать, что эти самые черти появляются вовсе не из моря… – Босс, – сзади раздался тихий голос, а мафиози уже давно перестал различать, обращаются к нему по прозвищу или по должности, – плохие новости. Сигарета упала на белый песок, а усталый взгляд Босса обратился на внезапного нарушителя его покоя. – Кажется, у нас появился конкурент, – человек говорил испуганно, будто боясь, что за неугодную информацию он поплатится головой, – несколько месяцев назад в Майами приехал парень двадцати трёх лет. Никто не знает, откуда, да и лицо его никто не видел. Все зовут его Сутенёр. Он держит несколько притонов со шлюхами. Большой Босс недовольно хмыкнул. Ему было двадцать семь, и он прекрасно знал, как трудно было начинать вести чёрный бизнес. Но этому парнишке, похоже, судьба подкинула джекпот. – Молодой Сутенёр, значит, – мафиози закурил очередную сигарету и медленно выдохнул дым. – Забудь. Он нам не помеха.

***

      Весь следующий год Босс прокручивал в голове эту фразу и понимал, как же сильно он ошибся. За какую-то пару месяцев этот самый Сутенёр, или же Пимп, как его звали в узких кругах (Босс в них, конечно же, не входил, так как с юным мафиози лично знаком не был, однако в Майами уши есть не только у стен), успел добиться того, чего БРБ добился за несколько лет кропотливой и аккуратной работы. И это всё при том, что именно в этом городе держать притоны со шлюхами было куда более шумным занятием, чем просто толкать наркоту. Однако Молодой Сутенёр (эту кличку дал ему уже сам Босс) был ещё и Удачливым Сутенёром. То ли копы его банально не замечали, то ли он их всех подкупал, но ни одного случая с его конторой в новостях так и не прозвучало. – Ёбанный счастливчик, – хмыкнул однажды в его сторону русский мафиози, в очередной раз листая папку с информацией об этом парнишке. Страниц там было две-три от силы, так как ни имени, ни внешности, ни прошлого этого самого Пимпа никто не знал. Знали только, что он неместный, откуда-то раскопали, что ему двадцать три года, и добавили ещё несколько строк обо всех его успехах за то время, которое он здесь. На последней странице была одна-единственная фотография, довольно новая. От одного взгляда на неё Боссу уже хотелось подорвать к чертям весь этот город с этим явно наглым мальчишкой. Высокий, худощавый, с чёрной балаклавой на голове, в белой мешковатой кофте с капюшоном и полуулыбкой на губах – таким его видел русский мафиози каждый день, таким же он его ненавидел. Чем вызван этот приступ ненависти, он особо и сам не понимал, скорее даже не хотел признавать, что это простая человеческая зависть и страх в один прекрасный день оказаться на мели. Босс ненавидел его и боялся, что он его превзойдёт. Впрочем, не меньше его бесило и то, что Сутенёр его ни во что не ставил. Никогда не просил у него помощи, не пытался наладить хоть какие-то контакты, да и вообще делал вид, что русского мафиози банально не существует. Чувство ненависти росло с каждым днём, так же, как и росла популярность и успех его соперника. А когда на арене появляется новый игрок, остальным достаётся меньше оваций, а, следовательно, и золота. А деньги – это то, что Босс любил больше всего. – Мальчишка, – злобно прошипел он, восседая на своём троне и в очередной раз выслушивая новости об успехах Молодого Сутенёра. Всё больше притонов, больше клиентов, больше денег… больше авторитета. И всё меньше власти у русского мафиози. – Я заебался слушать о том, какой этот худощавый ублюдок удачливый и охуенный! – злобно кричал он на своих подчинённых, на всех подряд, кто попадётся под руку. – Я заебался смотреть, как его территория увеличивается с каждым днём! Или смотреть на то, как насмешливая полуулыбка с фотографии будто становилась шире после каждого нового шелеста страниц. – Меня бесит то, что он забирает наши с вами деньги! – скандировал он, на деле думая лишь о том, как бы поставить заносчивого парня на место. Со временем стало плевать даже на бабло и уважение. Появилось лишь эгоистичное желание быть лучше всех. – Я хочу вернуть те времена, когда мы были самыми сильными! Когда всё добро доставалось только нам! – его и без того хриплый голос с каждым разом, казалось, срывался всё сильнее, но всё это было не важно, когда он видел, как его люди достают пистолеты из кобуры и тащат со складов огромные запасы оружия, которое Босс всё это время хранил «на всякий случай». Что ж, этот случай наступил. Он готов был пустить в ход абсолютно все, лишь бы убрать это бельмо на глазу. Белая мешковатая кофта и чёрная балаклава на лице. И дыра во лбу. А ещё лучше – сразу несколько. – Пришло твоё время, уёбок, – почти прошипел мафиози, заряжая свой любимый пистолет. Он хотел прикончить этого парня лично, своими руками. Лишь бы больше никогда не видеть эту мерзкую полуулыбку.

***

– Босс! – запыхавшись, в комнату Пимпа ворвался один из его людей. Правда, заметив на себе слегка недовольный взгляд своего начальника, тут же исправился, – Сутенёр. К нам приближаются люди Босса. Кажется, они настроены на настоящую во… Слова человека оборвались на полуслове. Тихий смех Сутенёра перебил его скучную речь. – Я уж думал, что он никогда не явится, – рывком поднявшись с широкого дивана под недовольные вздохи нескольких девушек, он накинул на плечи кожаную куртку и подошёл вплотную к одному из своих охранников. В сравнении с Пимпом этот человек казался довольно низким. – Чего ты стоишь? – тихо спросил Тринити, расправив плечи и поднимая со стола свой любимый нож с винтовым профилем, который уже с десяток лет как запрещён в использовании. Благо, у Сутенёра хватало как денег, так и связей, чтобы достать себе такое редкое оружие. – Хочешь войны, значит? – сказал будто самому себе Пимп, слабо улыбаясь. – Будет тебе война, шлюха.