Всё могло быть по-другому...

За окном погода превратила город в что-то тревожное: люди бегут кто куда, прикрывая головы капюшоном, папками или толстовками. Изредка на горизонте сверкает молния, после чего раздается протяжный "крик" стихии. Глухой, но оглушительный. Такой же слышала Лидия, когда читала дневник Стайлза. /два часа назад/ Руки девушки резко затряслись. В ушах зазвенело. Лидия уронила дневник, отойдя от него на несколько больших шагов. Что она только что почувствовала? Пустоту. Тоску. Боль. Стайлз знал, что Мартин прочтет записи. И поймет. Но карандаш был настолько надавлен, а буквы корявы при письме последнего слова. Словно в него кто-то вселялся. /сейчас/ Не могу поверить, что сделала это. Взяла дневник с собой. Фактически украла. Ведь шерифу я ничего не говорила. Сижу на краю кровати, поджав ноги к себе и обняв их. Я смотрю только лишь на тетрадь Стайзла, не обращая внимания на помехи за окном. Прямо передо мной на столе лежит дневник. В кожаной коричневой обложке. С так называемым "ремешком", что соединяет две части книги с помощью магнита. Такая потертая, старая, дряхлая, словно её держали вот уже сто лет. Я долго не решаюсь заглянуть в дневник еще раз - вдруг я что-то опустила. Но как только я протягиваю руку к предмету, в соседней комнате звонит мой телефон. Поднимаюсь с кровати, иду на источник звука. Но вдруг кто-то резко бросил трубку, не успев поговорить. Странное явление, но мне не до него. Я поворачиваюсь, хочу возвратиться в свою комнату, но тут я буквально приросла к земле. Стайлз, что сидел на моей кровати, оперевши локти на колени. В моей комнате не было ни капли света - я узнала парня лишь по растрёпанным волосам. — Стайлз? - негромко говорю я. Парень поднимает голову. Я не видела его взгляда, но ощутила всю мощь. Настолько хищный, манящий и сумасшедший. — Не совсем... - прошептал брюнет, опуская руки. Уверенными шагами он зашагал в мою сторону. Сначала походка было хромой и медленной, а потом все быстрее и быстрее. Я, схватив свой телефон с тумбы, заперлась в ванной комнате. Да-да, знаю. Мне не скрыться от "Стайлза". Кто он такой? Что ему нужен от меня? Я слышу несколько сильных ударов в дверь и криков, призывающих открыться. Слезы сами скатываются по щекам, а к горлу подкатывает ком. Я дрожащими руками набираю номер Скотта. Пишу СМС. Много отпечаток, потому что ничего не видно из-за накопившихся слез. Вдруг шум прекращается. Сплошная, ядовитая тишина. Тишина, от которой становится только хуже. Она не расслабляет, нет, она пугает. Я не могла двигаться. Просто не могла. Словно я забыла, как дышать. Слишком долгая тишина. В коленях отдает дрожь. Я закрываю рот рукой. Неуверенными движениями я вышла из ванной. Дом был пуст. Ноги все еще тряслись. И тут я понимаю, что нужно было "Стайлзу"... Мчусь в спальню и не обнаруживаю дневник на столе. Вот что ему нужно было. Дневник. Посмотрев в дисплей телефона, я отметила, что сообщение не удалось отправить. В чем дело? Не хватает денег? Нет, я клала на счёт вчера двести рублей. Или что-то с связью? Нет, она отлично работает по всему дому. Ответ в самом Стайлзе. И...что мне делать дальше? Рассказать Скотту? Что я ему скажу? Я без понятия, какие меры предпринять...