Часть 0
30 августа 2011 г. в 19:06
Just a memory
Every dream is of you and me
If I wish upon a star
Well I hope that's where you are
When Heavens turn
You know you'll shine
You're in my heart for all time
When Heaven turns you know
you'll shine in worlds apart
Cause yeah you are my Star.........
Париж 2011
Я стою за сценой.
Чуть поодаль.
Охрана не косится на меня. Просто не замечает. Охрана как всегда предупреждена.
Рядом перевозные душевые кабины. Какой-то мусор. Провода.
Мощный звук со сцены впивается в кожу.
Я дрожу.
Я жду тебя.
Ты знаешь, что я Здесь.
Я знаю, что ты Там.
Мы в предвкушении.
Ты можешь появиться в любой момент и сразу наброситься на меня.
Я слышу хор голосов и Твой голос. Никто не поет так, как это делаешь ты. Ты простыл?
Никто не любит так, как Ты.
А пока, я еще сильнее натягиваю капюшон черной толстовки на переносицу, и жду.
Меня не должны видеть. Про меня не должны знать. Я существую только для тебя.
Меня нет. Я научилась быть осторожной, как ты учил.
Это наша седьмая встреча.
В прошлый раз мне повезло.
У нас было целых одиннадцать минут.
Сладкая вечность.
Это было в Берлине. Ты спустился со сцены, и, заметив мой темный, тонкий силуэт сразу потащил меня в какой-то угол. Туда, где нас никто не увидит. Туда, где нас не услышат. Пахнет сигаретным дымом и пылью. Ты срываешь с меня капюшон, огромные, черные очки, осторожно откидываешь пряди волос с моего лица и крепко-крепко прижимаешь к себе.
Около минуты смотришь в глаза, будто желаешь убедиться, что это я…
А потом ты целуешь меня. Коротко, грубо, неистово. Будто не можешь напиться.
На мне мало одежды, чтобы успеть. Ты не раздеваешься, просто приспускаешь штаны и упираешься в меня своей горячей, возбужденной плотью. Хватаешь за бедра, прижимаешь к грязной, холодной стене.
Входишь резко, зная, что я уже готова. Толчки. Быстрые. Ты вбиваешься в меня рыча от удовольствия, зная, что положенное время истекает.
Я кричу, ты затыкаешь мне рот рукой. Кричать нельзя. Я кусаю твою ладонь, в этот раз до крови. Я не могу молчать. Пряди волос, мокрые от пота спадают на твое лицо. Я отрываю твою ладонь, впиваюсь в шею. Завтра, несмотря на жару, ты снова будешь в дурацком шарфе, который обязательно обсудят таблойды. Но мне все равно. Сейчас. Ты мой…
Становится холодно. Последняя песня. Я жду тебя. Я знаю, что ты появишься за сценой через пару минут. Мокрый от пота, уставший от выступления, угрюмый. Но, увидев мой темный силуэт, твои глаза заблестят и ты улыбнешься. И мне не важно, что будет потом, главное, что ты …
— Привет, я так скучал по тебе…