Мы делаем друг другу больно, но в любви по-другому никак..

Вы когда-нибудь умирали изнутри? Ненавидели человека до скрежета зубов? До ломки костей? Ненавидели его шикарную улыбку. Его аккуратно уложенные волосы. И его запах духов, который так въелся в твою кожу, что отодрать его уже не получается. Ты умираешь изнутри. В тебе гаснут последние искры угля. В скором времени от тебя не останется ничего. А он ходит и улыбается. Сукин сын. Пропади он пропадом. В тебе гаснет все хорошее. Ты плавишься как свеча, а всему-то послужили слова: «Я наигрался». Это он говорит, обнимая блондинку имя которой, не известно ни тебе, ни ему. И в этот момент твой мир ломается. Человек, которому ты отдавала себя последние несколько месяцев, просто «наигрался». Он устал от твоих выходок, которых, блять, и не было. Он устал от повседневности. Какая, мать вашу повседневность, если все это время вам было хорошо? Переписки в соц. сетях, поцелуи под луной, прогулки по паркам, пятничные, а после субботние вечера, которые проходили всегда по разному. И он будет говорить что-то о том, что он устал? Ты молчишь, держишься, не плачешь. А внутри будто ураган. Эмоции смешались настолько, что казалось мир уходит из-под ног. Тебе хочется рыдать навзрыд, но ты улыбаешься и говоришь, что тоже устала. Но блять, тебе было чертовски хорошо рядом с ним. Но он устал, а значит — устала и ты. Он знает, что ты врешь. Знает, что сильная. Знает, что как придешь домой — посуда полетит в стену, а ты просто рухнешь на пол в слезах. Знает, что умрешь без него, но ничего не сделает. А ты не будешь знать, что ему и самому больно, но выбора нет. Отец заставит уехать его в Швецию, а вы не в сказке, где ты сломя голову понесешься за ним. Он знает, что так не будет. А еще знает, что если он не сделал бы этого сегодня, то уехать было бы вдвойне больнее. И как только ты скроешься за дверями этого дома, он оставит блондинку и напьется. Напьется так, что будет умирать на следующий день. А после напьется снова. И только спустя несколько дней — придет в себя. А после маска счастливчика, что отымел новенькую, будет снова на его лице. Но, блять, он никого не трахал. Ты поникла. От целого костра остались угли. Если правильно подуть, их можно разжечь. Но где тот, кто это сделает? Где тот, кто заглушит боль? А вот он, сидит на противоположенном от тебя конце и улыбается так, как по утрам улыбался тебе. Ты думаешь, он счастлив. Нет. Он умирает так же, как и ты. Но просто он сильнее, он не покажет, что сломан. В этой игре нет кукловода и игрушки. Нет победителей. Вы проиграли оба.