"Сегодня в шесть. Я помню, что твой отец на дежурстве"
Стайлз бьет по рулю, почти ненавидя себя за эту гребанную радость внутри. Он не сопливая девчонка, которая ждет своего принца. Он как ебанный сломанный пазл, который пафосно вручил ему Уиттмор. После крупной ссоры на тему нахождения соулмейта. Сломанный пазл как аллегория на них самих. Клише из мыльных сериалов, которые бы никогда не полюбила Лидия. - Стайлз, ты в норме? - Скотт хмурится, внимательно вглядываясь в лицо друга. Кому как не ему знать о своем почти брате все. Стайлзу хочется заорать, срывая голос, что он не заслуживает этого щенячьего доверия. - Ты слышал про теорию о пазлах? - вместо этого он несет, кажется, чушь, поглядывая по сторонам. - Ну. Типа все мы пазлы. Есть собранные и не собранные. Есть сломанные и бракованные. Так вот. По большей части... - Оу. Бро, прости. Позже договорим, ладно? - МакКолл сжимает вибрирующий телефон, смотря полными раскаяния глазами. И Стайлз не может злиться, растягивая губы в улыбке. Это его бро. Какого хрена он вообще будет злиться? Разве немного. Ведь он мог помочь. Но Стилински хмыкает и заходит в школу, цепляя взглядом Уиттмора целующего Лидию. Паршиво. И кажется таблетки перестали действовать.***
"Бро. Что происходит?"
Хотел бы он знать. Стайлз уже давно перестал знать хоть что-либо относительно себя. Какого хрена он ждет этого придурка? Какого хрена он ведет себя, как влюбленная девчонка? Стайлз обещает себе все прекратить. Стайлз срывается с места, открывая дверь. Стайлз криво улыбается и пропускает внутрь половину своей души. Парень суетится на кухне, говоря слишком быстро. Кажется, Уиттмору плевать, что он несет своим слишком большим ртом. Но Стилински давит улыбку. Он знает, что эта чертова ящерица слушает и запоминает все. Даже обрывки мыслей, звучащие словно в пустоту, даже жалобы на "слишком сурового волка, у которого явно проблемы с блохами или что там бывает у оборотней". И отчего-то это согревает. Дает призрачную надежду. - Эй, тебя все устраивает? - он вдруг поднимает взгляд вверх, всматриваясь в глаза капитана команды по лакроссу. - Вполне. Все вполне просто и привычно. Зачем усложнять? - Джексон требовательно целует, проходясь языком по зубам, небу, посасывая нижнюю губу. Он целует, не позволяя продолжать разговор, едва не урча от клокочущего чувства в груди. И Стайлз обмякает в руках, цепляется худыми пальцами на плечи, с силой сжимая, будто это единственная опора в его жизни. - Стой, - пальцы впиваются сильнее, вызывая лишь невнятный смех Уиттмора, целующего свое имя на шее. - Джексон! Мать твою, хоть раз можешь засунуть свои замашки в задницу и послушать Стайлза. Спасибо. - Стилински, какого хрена? - выгибает бровь канима, недовольно поджимая губы, заставляя парня нервно сглотнуть. - Эти гребанные пазлы не выходят из головы. О, да. Закатывай глаза сколько угодно. Но Стайлз не железный. Мне чертовски страшно. Я остаюсь на полу несобранным пазлом. Каждый раз, когда ты уходишь. Ты словно играешься с куклой, которая досталась совершенно случайно. Знаешь. Страшно от взгляда на руки, от длинных гудков - тех, что в трубке. Которую ты постоянно бросаешь. Просто, - Стилински мычит в губы своей половинки, мотая головой. - Забей. Мы все равно ничего не будем менять, - Джексон сжимает бедра парня, сильнее прижимая к себе. - Ты понял? Все останется так. И не иначе. Стайлз не железный. Стайлз рассыпается осколками ненависти к себе.