mundung

прости, прости, прости, прости, мне не хватает и тысячи слов мне не хватает ни сотни пуль, ни десятка ножей, ни мириадов маленьких осиных жал, чтобы выгравировать это блядски собачье "прости". а меня ведь так не хватает на слова. я так скуп. и не выходит не задыхаться, пальцы отчаянно стирают меня из твоих сообщений, из твоих контактов, я совершаю какой-то виртуальный суицид, хотя так хочется настоящий нет смелости нет возможности нет причины жить. плачу, хлебаю моря, захлёбываюсь и синею, не умею ничего. только боль причиняю. прости. не умею поцеловать в висок и сказать: "всё хорошо будет", только молчу и сухо говорю "чшш". прости. хочу поговорить, молчу. не слышу твоих просьб и боюсь выполнять. прости. так будет лучше? если я исчезну, спрячусь от глаз твоих, как гады ползут от солнца и теряют узкие дорожки следов, я и воздухом-то твоим дышать не достоен, и существовать в одном мире, и мечтать, что заставляю тебя хотеть жить, не заслужил дарить тебе счастье, но я могу подарить боль только один раз? виртуальный суицид отводит от желания глупо высечься в ванне без дверей, но не отдаляет нас так, как надо, я ведь всё ещё в том же мире, душу воздух, который для твоих губ, смотрю на то же солнце и на те же бесполезные звёзды, всё так же делаю тебе больно. мне не хватает и тысячи слов чтобы донести простое "прости". очень жаль. я так скуп. очень жаль. очень жаль. и тот клочок бумаги я отправлю почтой, я прыгну из окна в ту секунду, когда ты развернёшь обёрточную бумагу, по-дурацки жёлто-зелёную, когда увидишь эти выжженные дешёвой маркой ручкой, не ножи, не пули, не жала, но, наверное, хоть чуть-чуть хватит? прости, прости, прости, прости.