N7: Координаты «Скайхолд»

Я расскажу тебе одну историю. Историю про храброго принца, вернувшего себе украденный трон. Про его прекрасную невесту, подарившую ему самого очаровательного на свете малыша. Про его друга, тенью следовавшего за ним на протяжении всего пути. Про его болезненную любовь к девушке с заостренными ушками, подарившей ему еще одно не менее прекрасное дитя. И про мальчика, который вырастет, храня в сердце тайну о своем происхождении. Про принца, который не обретет своего королевства.

***

Голубая рука тянется к золотистым, взъерошенным волосам, и мягко зарывается в них. Ее обладательница – та, при взгляде на которую захватывает дух даже у магов, блуждавших в Тени и повидавших все на свете, – счастливо улыбается, глядя на спящего возлюбленного. Он так смешно морщится во сне, когда она касается его волос, и, кажется, даже бормочет что-то бессвязное, совершенно неразборчивое, пускай вокруг и стоит мертвая тишина. Я люблю смотреть, как ты спишь. Он открывает глаза и они встречаются взглядом, на секунду замолкая и тихо рассматривая друг друга. Прошло столько времени, а они все не могли налюбоваться друг другом. Каждый день оба просыпались с одной простой мыслью: За что мне такое счастье? Женщина призывно кивает, а он не в силах оторвать от нее взгляда. В который раз у него в голове зарождаются мысли, что она, верно, спустилась с небес, ведь руки смертных неспособны вылепить божество из небесной глины, неспособны высечь совершенство из голубого мрамора. Он тянет ее за руку, смеясь, а она, не устояв на ногах, падает прямо в его объятия, со смехом и вполсилы пытаясь затем выбраться из них. И смех этот, заливистый и ласковый, как журчание ручья, знакомо задевает самые тайные струны его души.

***

Скверна распространяется. Они оба молчат, и их окутывает мертвенная тишина, не нарушаемая ни криками сов, ни воем ветра, ни даже шорохом листьев. Она берет его за руку, но он высвобождает ее, резко поднявшись и скрывшись в палатке. Она позволяет себе тихие, безмолвные рыдания, и слезы катятся по ее щекам до тех пор, пока горизонт не заливают алым первые рассветные лучи.

***

Она закрывает ему рот рукой на все его возражения. Больше ни единого слова. Она просто покажет ему, каково это – обнимать вечность.

***

Скверна распространяется. А женщина с голубой кожей улыбается все так же искренне, будто не замечая его печали, его вечного самобичевания, его попытки отдалиться от нее, все так же целуя его на ночь и засыпая на его плече. Когда-нибудь земли, по которым они ступают, занесут пески. И на песках построят новые города.

***

Они... идеальные. Точь-в-точь ее копии - небесные ангелы с переливающейся на солнце кожей. Вот только на лбу у них красуются схожие между собой отметки. Они не чистокровные. Вот только это, пожалуй, не делает их менее совершенными. Они со смехом прыгают на руки золотоволосому мужчине, будто не замечая того, как по его лицу, которому не суждено постареть, расползается темный узор, так непохожий на цвет их собственной кожи. Они меня боятся. Но они по очереди целуют его в обе щеки и толкают друг друга, споря, кто первый будет кататься у него на плечах. А он смотрит в ее сторону, беззвучно произнося ту правду, которую они боялись услышать друг от друга. Мне недолго осталось. Женщина с голубой кожей подходит, мягко ступая и опускаясь перед ним на колени, беря его руку и поднося к губам. Мой король. Он сдерживается изо всех сил, чтоб не дать волю слезам, жгущим глаза. Кто сказал, что мужчины не должны плакать? Она нежно смотрит на него, так, будто в целом мире нет никого другого. И он вдруг понимает. Нет никаких королей. Она улыбается, поднимаясь с колен и приближаясь к его лицу. Она все поняла, конечно. Как и всегда. И в целом мире нет лучшего королевства, чем их одиноко стоящая палатка.

***

Две девушки стоят за матерью, держась за руки. Головы их опущены, а движения не тревожат застывший в безмолвии воздух. Она аккуратно засыпает землю песком, положив на плиту новые цветы и что-то тихо шепча. Им никогда не удавалось разобрать слов. Четыреста лет прошло, а она все так же приходит сюда, и каждый раз кладет все новые цветы, украшая известное только им троим место. Покойся с миром, Алистер.

***

Женщина с голубой кожей и яркими желтыми отметками открывает книгу. Прошло пятьсот лет, а она все еще не рассыпалась прахом, хоть страницы ее потрепаны, а корешок совсем истерт. На первой странице – предисловие. Роуэн. Ее имя – в какой-то истории? Фиона. И имя ее сестры? Она перелистывает страницу. Рукой матери там выведено: Я расскажу тебе одну историю. Историю про храброго принца, вернувшего себе украденный трон. Про его прекрасную невесту, подарившую ему самого очаровательного на свете малыша. Про его друга, тенью следовавшего за ним на протяжении всего пути. Про его болезненную любовь к девушке с заостренными ушками, подарившей ему еще одно не менее прекрасное дитя. И про мальчика, который вырастет, храня в сердце тайну о своем происхождении. Про принца, который обретет больше, чем королевство.