Insanity

Когда Фредди выходит из машины, вокруг уже темно, в глуши Вулф Трэп не горят даже фонари. Снег похрустывает под ногами, дыхание вырывается облачками пара изо рта. Фредди зябко кутается в теплый шарф, проверяет диктофон, настраивает камеру. Щелк, щелк, щелк. Впереди за деревьями виднеется дом Уилла Грэма. Фредди припарковалась подальше намеренно — чтобы Уилл не услышал шелеста шин и шума двигателя. И чтобы собаки не подняли тревогу. Сегодня Фредди совершенно ни к чему быть замеченной раньше, чем нужно. Она подбирается к дому, заглядывает в окна. Ей везёт не сразу — Уилла она замечает только в третьем. И принимается немедленно щёлкать камерой, потому что Уилл в футболке и трусах стоит у плиты, запустив в волосы руку, и задумчиво рассматривает содержимое большой сковородки. Собаки сидят кружком возле и поскуливают нетерпеливо — слышно через приоткрытое окно. — Чертова печень, надо было заказать еду из ресторана... — доносится сквозь собачий скулеж. Фредди прижимает ко рту ладонь, пытаясь не рассмеяться. Поскальзывается. Хватается за оконную раму. Почти падает, камеру почти роняет, шумно ударяется о стекло. "Проклятье..." Конечно, собаки поднимают лай. Конечно, Уилл оборачивается. Фредди мысленно проклинает себя за сапоги на высоких каблуках. Уилл подходит к окну, распахивает. Молча смотрит на Фредди несколько секунд. Наконец вздыхает, махнув рукой: — Я знаю, зачем ты пришла. Чёрт с тобой, заходи. Уже в прихожей, скидывая пальто, Фредди чувствует запах чего-то горелого — даже принюхиваться не надо. — Кого ты здесь спалил? — она морщит нос, проходя в кухню, делая украдкой пару снимков. — Надеюсь, одну из своих собак. — Ха-ха, очень смешно, — кривится Уилл. Мешает что-то в сковороде деревянной лопаткой, пробует на вкус и снова кривится. — У Ганнибала сегодня день рождения, я делаю праздничный ужин. — Пытаешься. — Пытаюсь. Спрашивай, что собиралась, и проваливай, у меня мало времени. Фредди щелкает камерой перед лицом Уилла, намеренно не отключив вспышку. — Вообще-то я уже получила все ответы. Хотела поинтересоваться, какой подарок ты готовишь Ганнибалу, но и так все вижу: отвратительный ужин и себя в трусах в качестве компенсации. — Я собираюсь переодеться, — Уилл поджимает губы, отмахивается от камеры, щурится недовольно. — Не смей написать об этом в своей гадкой газетенке. Какая тебе разница вообще? Это не твое дело. — Моё, моё, — довольно воркует Фредди, разглядывая снимки. — Читатели любят скандальные темы, а твои очаровательные трусы в день рождения Ганнибала тянут как раз на такую. Но ты можешь попробовать уговорить меня не публиковать эти фото, если расскажешь что-нибудь поинтереснее... — она осматривается, словно это "поинтереснее" прячется в комнате. — Оп-а, а это что такое? — Не трогай! — Уилл тянет было руку, но Фредди оказывается быстрее — хватает с полки маленький розовый пузырек. — Смазка со вкусом клубники? Серьезно? Уилл грубо толкает ее к выходу, бесцеремонно флакон отбирает. Фредди даже не сопротивляется, когда он выставляет ее за дверь и кидает вслед пальто — только хохочет, хохочет и не может остановиться. — Поздравляю, теперь тема трусов не выглядит такой интересной! Все ещё смеясь, она достает записную книжку и быстро записывает: "Эксклюзивно для TattleCrime! Что дарят профайлеры своим психотерапевтам..."