Гарри Поттер - Магический качок.

Тиха британская ночь. Нежно серебрится тонкая полупрозрачная пелена тумана в лунном свете. Раз, два, три… Где-то вдалеке сопит без сна большой сити. Едва слышен бесконечно далекий гул машин мчащихся по Атерстон роуд. Четыре, пять, шесть… Взлаяв, тут же смущенно замолкает собака. Мелькают в аккуратных кустах осторожные желтоглазые тени котов. Семь, восемь, девять. В Литтл-Уингинг сонный час. Спит безмятежным сном тихий городок. Десять… тысяча двести десять! В подвале скромного и такого же как и все остальные дома, весьма пристойного и благополучного, в луже пота стоит человек. Едкий маслянистый пот растекся почти в полтора метра ширину. Но человек не боится испачкать в этой луже ноги. Он стоит на пальцах левой руки. На большом и указательном, если быть точнее. И удерживая свое тело вертикально отжимается от пола. Картину отлично дополняют весьма необычные чугунные гири, по хандредвейту каждая, удерживаемые лишь усилием стоп. Гири цирковые, видно что бывалые, с потертыми боками, с коих слезла от старости позолота. Они еще помнят крепкие мозолистые лапы усача-силача, что так задорно игрался ими на осенней ярмарке 1925 года в городке Илкли, что в Западном Йоркшире. Но это нисколечко не мешает им давить на хребет человека весом в центнер ржаво-вонючего чугуна. Пот обильно стекает по спине и руке. Едкие толстые капли срываются с тонкого носа, кончиков нечесаных лохм волос, с плеч. Глаза человека закрыты. Под белой тонкой кожей перекатываются сплетаясь как сытые удавы жгуты мышц и жил. Слышен треск и хруст, как будто кто-то неуклюжий и не сведующий в своей опасной профессии перемалывает в ступе кости. Судя по судорожно сжатым челюстям человека и искаженному болью лицу- неуклюжий ублюдок орудует внутри него. И вот сделан последнее упражнение. Осторожно, чтобы не произвести лишнего шума, человек опускается на землю. Плавно перетекает из вертикального положения в горизонтальное. Совершенно бесшумно. И лишь центнер чугуна нежно тумкает, опускаясь на промоклый бетон подвального пола. И когда человек встает на ноги и открывает глаза, ослепительно зеленые, становится ясно, что человеку этому очень-очень мало лет. Десять-двенадцать, не более. Хотя сложен он как тяжелоатлет. Ребенок медленно вдыхает кислый воздух подвала и так же медленно выдыхает его. И вдруг, да и в выдохе кажутся мелкие искорки красного цвета, как будто взбитая взвесь кровяных капелек. Неужто ребенок настолько перенапрягся, что повредил свои крошечные детские потроха? Но нет, мальчик не думает кашлять, хрипеть или как-то иначе показывать, что ему внезапно поплохело. Наоборот, он слабо улыбается. Как будто боль, что мучила его целый день, внезапно прошла. И продолжая улыбаться, мальчик идет убирать следы своей невероятной тренировки. Ведро и небольшой пластиковый таз с водой, тряпка для пола и тряпка чтобы обтереть тело. Тихо напевая себе под нос какой-то туповатый то ли гимн культуристов - то ли британский рэп, что действительно уже за гранью, ребенок принимается за работу. Тиха британская ночь. Но на Тисовой улице, что в Литтл-Уингинге она еще тише. Ведь все добропорядочные граждане, а иных в этом крошечном городке и не обитает, спят. А маленький мальчик который не спит уже никого не удивляет. Ведь он не спит вот уже пять лет. А за такой срок можно привыкнуть и к чему-то более ненормальному, чем неспящий мальчик.