Кукла

      Ты любишь играть в куклы. Да, ты давно не маленький мальчик, но как же нежно ты смотришь на этих маленьких девочек из фарфора. Нет, не на резиноголовых гламурных барби – на настоящих, фарфоровых милашек из английской коллекции. Моей коллекции.       Нежная бархатистая кожа, пухлые губы цвета карамели, грустный взгляд. Ты похож на них глазами, в такие моменты. Не отрицай, не хочу спорить. Послушно опускаешь взгляд. Лжешь. Ты всегда лжешь. Не можешь по-другому?       Не отвечай..       Темно-бардовые бархатные оборки платья напоминают кровь. Не люблю кровь, зато любишь ты . Тонкими пальцами проводишь по ткани и прикрываешь глаза. Наверное, это приятно?       Твои изящные руки, хрупкое тело, кукольное личико и .. дерзкая улыбка. Нет, ты не кукла. Кукловод, не иначе. Откидываешь голову на спинку кресла, в улыбке обнажая белоснежные зубы. Шумно выдыхаешь прокуренный воздух и смеешься.       Тебе больно? Хм. Знаю.       Ты сидишь здесь с утра. Еще до рассвета ты пришел ко мне с бутылкой шампанского. Я знаю, что это значит. Очередная кукла надоела. Еще один мальчик сломался. «Тебе их не жалко? Они же живые..». Улыбаешься потолку, и закуриваешь очередную сигарету, слишком сильно сжимая фильтр. Нереально изящные руки, тонкие запястья. Наверное, именно такие руки и называют аристократическими. Сколько бы не пыталась нарисовать, слепить, придумать.. Безнадежно. Твои руки идеальны. С каждой царапинкой, шрамиком.. Я знаю их слишком..       — Он был хорошим мальчиком, но слишком послушным.. Не люблю так.. – жалуешься, допивая искрящее золото из глиняной кружки. Наверное, лучше бы подошел хрусталь, но ты не любишь весь этот пафос.       — Тогда зачем? – не узнаю свой голос. С тобой, я не могу говорить громко. С тобой я не показываю эмоций, но ты все равно их угадываешь. Как? Ты же даже не смотришь в глаза..       — Его починят родная, не жалей. Не нужно. Ему это даже понравилось.. – говоришь, даже не поворачивая на меня головы. Но знаю, ты улыбаешься. Я тоже понимаю твои чувства и эмоции. Наверное, мы слишком давно знакомы..       За окном рассвет. Не твое время. Ты – скорее закат.       — Но.. – смотришь в глаза и отрицательно мотаешь головой. Замолкаю.       — Ему не нужны проблемы, да и мне тоже. Он не увидел меня, не понял... А тогда, к чему?       — А как он мог это сделать? Ты не давал даже шанса. А твои маски можно сорвать только с мясом. Ты сам то знаешь где ты настоящий?       Опускаешь взгляд в чашку и залпом выпиваешь содержимое, морщась. Ты не терпишь игристые вина. Их люблю я. Я знаю тебя. А ты себя знаешь?       С того моменты ты молчал, вновь и вновь, по очереди перебирая моих кукол. Мою коллекцию. А я смотрела на номера в своей телефонной книжке и лишь тяжело вздыхала. А вот моя вторая коллекция, коллекция номеров твоих кукол..       «Артур» Милый мальчик, слишком хрупкий и нежный. Голубоглазый блондин с очаровательными ямочками на щеках. Похож на мою Ангелу, ту самую, которую ты мне подарил.       «Бэн». Это тебя на экзотику потянуло? Рыжий, как моя Мария, но совсем не похож на куклу. Слишком шумный и ругался на английском. Не люблю английский. Но, он американец, в конце-то концов.       «Вик». Я в него первая.. не важно. Виктор самый умный из твоих. Он знал на что шел, но все же сломался, после твоего :«Ты лишний, уйди».. Скольких ты сломал, мальчик?       День близится к концу, а ты все так же сидишь в кресле у окна, прижав ноги к груди и абсолютно не обращая на меня внимания. Какой это уже раз? Родителей сегодня не будет, а брат, наверное, придет поздно.. Это надолго.       Подхожу вплотную и, не отрываясь, смотрю в глаза. Не удивляешься, ждешь что будет дальше. Сажусь у твоих ног и, неспешно поднимаю руку к лицу, пальцем провожу по губам. Улыбаешься. Не ожидал? Хочешь что-то сказать, но не успеваешь. Запихиваю в рот кусочек сыра. Пармезан, как ты любишь. Почти беззвучно смеёшься, а я встаю на ноги и ухожу к окну.       — Малышка, а какая ты настоящая? – улыбаешься. Мне это удалось.       — Уж явно не с тобой. – улыбаюсь. Ты тоже. Ты такой странный, когда улыбаешься, не обнажая жемчуг зубов, но тебе идет. – Знаешь, сегодня мне снился странный сон. Я играла в куклы. Играла, а не была куклой..И, знаешь, роль кукловода, твоя роль, мне понравилась намного больше..       Озадачен? Ха. О чем ты думаешь? Ты же не знал меня. Точнее не так, не хотел узнать.. Но все же знал. Как все сложно..       — Я..       — Ты? — ты понял?       — Я не кукла..       — Знаю..       — Я.. — не отрываясь, смотришь в глаза.. Какие у тебя грустные глаза.. Темно карие в обрамлении густых ресниц.. Не люблю, когда ты их красишь, но работа — есть работа.. Отвожу взгляд..       — Иди отсюда, а? Я спать хочу. – послушно киваешь, поднимаешься с кресла и, пошатываясь, отходишь к двери. Киваешь и уходишь, захлопывая дверь. Брат уже пришел, он за тобой закроет.. А ты, ты все же маленький мальчик. И, не важно на сколько лет ты старше. Я повзрослела намного раньше..       В ту ночь я не могла уснуть. Из-за чего? Из-за того разговора или же из-за глупой книги Карнеги? Не важно. Почти под утро, когда мне удалось хоть немного заснуть, пришла смс: «Приходи на концерт завтра». Опять не спишь?       И вот я тут. За кулисами театра. Шумно, не люблю шум. Туда-сюда снуют артисты, гримеры и лишние, как и я люди. Теперь я здесь лишняя.. Здороваюсь со всеми знакомыми кивком головы. Опять не могу говорить. Понимают. Сволочь, зачем вчера курил в комнате? Знаешь же, у меня аллергия..       А вот ты на сцене. Прошел с другой стороны и даже не поздоровался. Значит, сегодня будет серьезный разговор.. А вот и началась твоя жизнь. Настоящая жизнь. Сейчас ты настоящий. Я знаю.. Обычно, артисты одевают маски выходя со сцену.. Ты – наоборот. Я — тоже.       Аплодисменты. Поклон. Милые глупости, о том как рад был видеть всех. Уходишь за кулисы и хватаешь меня за руку. Так, теперь мы идем на лестницу — там никого не бывает. Там тихо. Резко останавливаешься, отчего я влетаю в твою спину. Слышу, как тяжело ты дышишь. На сцене ты выкладываешься по-полной, хотя нельзя так сильно напрягаться..       Смотришь в глаза. Внимательно. Наверное, в душу? Проводишь рукой по волосам, снимая с них заколку. Приглаживаешь выбившиеся пряди и одеваешь серебряную заколку. Ты никогда не любил золото, как и я. Презренный метал. Приподнимаешься с колен и целуешь в макушку..       — Я не смогу быть куклой, милая. Я живой. — улыбаешься. К сожалению, я понимаю к чему все это..       — Я тоже живая. — полухриплю-полусиплю в ответ. Киваешь.       — Наверное, это все?       — А как же скандал, истерика и обещание, хоть иногда звонить? — смеюсь. Я не заплачу..       — Мы же все равно встретимся. Может, даже на сцене.. — отрицательно мотаю головой..       — Когда станешь человеком, вернись.       — Я думал, ты любишь кукол.       — Ты не кукла.       — Ты тоже.       Взгляд, на прощание и расходимся в разные стороны. Теперь мы друг другу никто. Как будто и не было двенадцати лет друг с другом. Ничего не было. Может и правда, ничего не было. Наушники в уши. Шарф потуже.       Домой. ***       — Его в больницу положили опять. Ты же видишь, он спивается. Нельзя ему пить с таким-то здоровьем. Но, не слушает никого. Поговори с ним как раньше. Может хоть ты ему мозги вправишь? — твоя мама уже неделю читает мне нотации и просит поговорить с тобой.       Не поможет. Не пойду. Нет желания. Гордость? Глупость? Выбирай сам. Тебе так нравится выбирать за всех. Я не люблю. И ты это знаешь..       Да, ты понял,что сделал глупость. Пытался оправдаться. Подстроить встречу. Ждал с учебы, караулил у подъезда. Говорил с моей мамой, друзьями. Точнее,с людьми, которых ты считал моими друзьями. Ошибся, правда, но не важно.       Мальчик, куклы живые. А маску с лица можно снять только с мясом, но нежно.. Только, знаешь, я так и не поняла, кто из нас кукла и что это был за странный спектакль.