На вдохе

А я подмечаю слова. Фразы скользят змеями, путаются, звенят, словно погремушки, манят в свою клеть - настырные, извивающиеся, они острым потоком проходят сквозь мое тело, и я не в силах контролировать их, не в силах менять. Да и нужно ли? Когда слова, сюжеты, фразы - все это не подчинено линии, когда они хаотичны, по венам бьющие, режущие, впивающиеся в глотку своим естеством. Они просят внимания, они просят быть выпитыми до капли - наглые тени, которые мы облекаем в одежды. Раз, раз, раз... по щелчку пальцев - и вот вырастают горы, воздвигаются замки и плетутся интриги. И мир - из осколков, ножей и бревен - насыщается звуками, красками, наполняется героями и песнями, журчанием ручьев и цокотом копыт хромоногой лошадки, что поведет вас за собой, учтиво останавливаясь на перекрестках и открывая вам новый мир. Ножи стираются, обращаясь пылью, иглы тускнеют, осколки уносит ветер - и вот перед вами чистая дорога, на небе светит солнце, а теперь возьмите вдохновение - горстями! - и осыпьте этот мир. И пусть та древняя коряга обратится драконом, и пусть тот старый безликий человек станет магом, а его собачка - диким огром, что устрашает селения и тайком ворует кур. И пусть метель обратится мелодией, а магия будет чудна и поэтична. Или дерзка и упряма, совсем как вы! Слушайте... Мы напишем свою повесть. Со своими героями, мыслями и проблемами. Мы начиним нашу жизнь приключениями - такими, чтобы всю эту жизнь и помнить, и чтобы было насыщенно, пьяно, чтобы звало за собой, а мы бы не шли - бежали вслед за нашими чудесами, обгоняя их, становясь их неповторимыми демиургами. Когда-нибудь и мы исчезнем. Станем заплутавшей тропкой, поросшей мхом, или зачарованным деревцем, скрипящим у обочины. Эй, путник, постой! Я расскажу тебе историю. О том, как стал Творцом собственного мира.